Oscuranto

Carta a la Distancia

2009-03-24T17:23:00.002-04:00

Como que me perdí de la vida en una esquina cualquiera, virando los ojos hacia la vereda del frente en la esperanza de ver tu rostro, cruzando la calle errático y despistado con luz roja en un semáforo que nunca estuvo: suerte la mía –que en algo debo tenerla- sólo venía un trolley.

A Valparaíso lo conocí antes que a ti, sin pensar siquiera que habitabas bajo la sombra de un cerro y con vista al porvenir. Era bello, era un puerto de "anhelos, canas, escaleras y recuerdos", era mi Pancho: ese loco amigo con el que jugábamos en las quebradas a marearnos cuando, de niños, nos dejábamos rodar por sus calles desprevenidas y, de grande, con alguna copa de un elíxir fantasioso. Pero hoy mi amigo se ha ido lejos, se ha ido de tu mano y ya sólo es una ciudad sin nombre, llena de ruidos y malos olores, repleta sólo de desconocidos.

Era bello lo que hoy es triste, y lamento a ratos la poesía perdida entre páginas sin letras y paseos absolutamente solitarios, sin siquiera la presencia del viento y mis recuerdos.

Y bueno, si ya las calles no son una aventura sino la rutina de las rutinas, creo que es tiempo que me olvide de recordarte, sin volver a leer sobre una simple letra y un distante y solitario eco toda una historia y nuestros nombres. Es hora de dejarte ir entre las alas de una despedida imaginaria, con un beso en la mejilla, un abrazo y “cuídate mucho”.

¿Pero si algún día me olvido de que me olvidé recordarte?: ¿volverá la poesía del Puerto junto con tu rostro hasta que se vuelva a marchar de tu mano?

Lord Lavengro

Viña del Mar, Marzo de 2009.

Esta Noche

2009-02-08T17:30:00.001-03:00

Esta noche,

desde las lamentaciones de la distancia,

como disimulando ausencia

sus ojos se cruzan en el recorrido de los míos,

con el furor del recuerdo y la ira de querer olvidarnos.

Esta noche,

entre la lejanía de un recuerdo y un delirio

está vestida de llanto y de engaño,

cediendo al miedo y al desconsuelo

y añorando quizá un cuchillo:

quizá una cuerda que la lleve del cielo al infierno.

Esta noche

imagino sus llovidas muñecas abismadas,

tatuadas de miedo y fugitivas de la vida

entre rocas afiladas y espinas de rosas

que se las lleva el viento de la nada

a mi destino pétreo entre lápidas y olvido.

Lord Lavengro

Viña del Mar, Febrero 8 de 2009.

Como Si Nunca Existieras

2008-09-13T17:34:00.005-04:00

Eres como un cometa que no ha sido descubierto:
Caminas sigilosa en la noche estrellada,
Llegas silenciosa, deslumbras y te marchas.

Fuiste mi descubrimiento de un nuevo continente,
Atravesé océanos de soledad hasta encontrarte
Tendida desnuda en una playa abandonada
Y cuando te besé te hiciste un fantasma desconfiado:
Te volviste como arena en el viento y fue como si nunca existieras.

Pero regresaste a mi copa desde la distancia llenando mi horizonte
Como las sombras de la noche en un atardecer clandestino.
Te hiciste carne de un espectro de mi inconsciencia y mi anhelo inconfesado,
¡Pero cuántos abismos dejarían tu retorno a mis recuerdos!

Me dejaste ser carabela en la tempestad de tu cuerpo
Y navegar en el sudor de tu piel hasta todos tus puertos:
Escalar tus senos besando cada milímetro de suelo conquistado
Y hundirme en la cavidad de tu alma como un religioso obstinado.

Pero al despertar tu órbita te llevaba lejos de mi tiempo
Y nuevamente te hiciste sólo imágenes de antiguos dioses
Que sólo habitan en los rincones de los mitos y mis crrencias.

Lord Lavengro
Viña del Mar, Septiembre 13 de 2008.

2008-09-10T16:05:00.002-04:00

En tu cielo
nocturna luna
caprichosa titilante
soy mendigo
pero tu mendigo
el menesterso de tus labios
escribano de mis deseos
esos deseos tuyos
cada silencio
cada gemido estridente
cada grito
misterioso
adormilado penitente
una y otra
noche amatoria

Luna melancólica
paciente amante insomniosa
lacrimosa
descubro tu cuerpo
cada rosa espinada
cada sangre derramada
un remedo a tus ropajes
a tu piel lacerada
un mástil que eterniza
un capricho
mi capricho atormentado
sádico placer hecho estrofa

Lord Lavengro

Dispersa

2008-07-23T18:10:00.003-04:00

Borrosa te ves entre tanta niebla

Eres como los árboles en una madrugada sin luna
Teñida por la bruma de un gris invierno

Clandestina y distante
Aunque naciste de mis recuerdos

Suenan los últimos ecos de tus palabras
Entre grillos y sapos casi afónicos
Retirándose al abismo de cada mañana

Estás dispersa entre tantos recuerdos perdidos

Dispersa... nebulosa

Entre tanto frío
Se me clava la humedad de tu cuerpo
Como si fueran cristales de escarcha

Con un beso te fuiste
De la mano del sepulcro y del olvido
Guardando silencio entre gritos ajenos
Congelando susurros y caricias

No sé qué fue más intenso
Si la hoguera de tus caricias anhelantes
O tu retorno a mis recuerdos

Lord Lavengro

Viña del Mar, Marzo 26 de 2008.

Sólo me Queda Extrañarte

2008-07-04T15:33:00.003-04:00

¿Por qué me quedé esperando,
sentado a la orilla de la noche
mientras en la distancia se dibujaba un susurro:
un murmullo de amanecida,
mientras tu recuerdo volaba
en mi soledad marchita y alada?

¿Por qué mi tormenta se lleva tus ojos
como el viento las hojas en otoño?
Un eco de música en la lejanía de estas fechas
reclama a los recuerdos su retirada.

Intento en mi mente seguir tus pasos,
mas, tus huellas se perdieron en la sombra
arrastradas por la fría nada.

¿Por qué ya no te añoro como antes,
como cuando no estabas,
cuando eras una efímera niebla
que se perdía de vista en el horizonte?
¿Por qué cuando te miro a los ojos
ya sólo me queda extrañarte?

Lord Lavengro

No hay Versos que Escapen

2007-11-07T15:05:00.000-03:00

Publico este poema para invitarlos e invitarme a dejar fluir las palabras que se quedan encerradas en el torbellino de los pensamientos, abandonadas por el paso del tiempo y lapidadas bajo las obligaciones de la rutina. Espero que sean de vuestro agrado y abran una puerta, como lo han hecho conmigo, a esas ideas que reposan clandestinas en el tintero de la literatura.

En estas palabras hay momentos,

en ellas el silencio canta de la mano del anhelo,

gimiendo soledades clandestinas

que escurren entre las rocas en mi deshielo.

Esta noche de mediodía que me acompaña

como el dolor a las sangrientas heridas

se regocija en un baño de sinsabores,

en el misterio una mirada perdida.

Te escondes hoy a la sombra del recuerdo,

acurrucada en un rincón de la melancolía

que me dejaron los surcos de tus manos.

Eras roca y sin embargo aún llueves.

Caminan conmigo velados en la niebla

enormes sombras de héroes olvidados,

viejos troncos que aún habitan la noche

aferrándose al tiempo con sus raíces escalpadas.

No hay pasos ni versos que escapen,

que huyan del papiro eternamente.

Siempre a la vuelta de cada página

hay un tropiezo y un beso esperando.

Viña del Mar, Octubre 23 de 2007.

Lord Lavengro

2007-08-16T11:44:00.000-04:00

Un alma brillante me ha invitado a un juego:

1. Se escriben las reglas del juego.

2. Cada blogger cuenta 8 cosas sobre sí mismo que, en teoría, no se sabían hasta ahora.

3. El jugador nombra 8 bloggers, para que jueguen al Meme también

Veamos, ya escribí las reglas del juego, ahora debo desempolvar los rincones de mi castillo.

1. Estoy loco, el tiempo me falta y quiero seguir llenando mi día de más horas. Entre la universidad, mi trabajo, la práctica profesional y los eventos sociales (entiéndase por tales reuniones en bares, uno que otro café por ahí, una que otra botellita de vino y picoteos varios en un restaurante y, entre otras opciones, la cerveza del día viernes con mi primo en un local rancio de Viña...) Así no se puede; quién sufre? Las letras.

2. Una amiga canta en la ducha, dice, pero yo ni eso, no hay caso, mi voz no tiene futuro en la música... y saben, es doloroso, porque me encanta la música.

3. Soy obsesivo. Sí, cuando se me mete algo en la cabeza lo consigo; cuando algún disco me gusta lo escucho y lo escucho y lo escucho........... como me pasó con The Phantom Agony de Epica; tiendo a leer todos los libros que me llegan a las manos al mismo tiempo... no me puedo aguantar: he llegado a estar leyendo seis libros en paralelo, a eso agregar mis estudios... mejor no sigo, la lista es larga. Bueno, hay que agregar que soy perseverante.

4. Asusto. A los niños ni hablar, los bebés se ponen a llorar cuando me ven, a los más creciditos y creciditas me ven cortante y serio, con mirada pétrea... hasta que nos vamos conociendo y me salen las sonrisas y los cariños para mis amigos. El que no logra llegar a conocerme dirá que soy un pesado y engreído... es cierto, claro que mientras sigan sin conocerme.

5. Tengo una faceta fría y pragmática y, por otro lado, tengo mis sentimentalismos como cualquiera otro, incluso accesos de furia y descontrol, aunque son los menos, es más, casi nunca me enojo, pero cuando lo hago no dejo títere con cabeza o soldado de pie... ni yo me soporto.

6. Hay quienes piensan que tengo ademanes medio raros, pero no saben que me encantan las mujeres... son la mejor compañía, placer y aventura que se pueda haber inventado... les agradezco señoritas por existir!

7. Amo conversar, puedo dejar de hacer todo por una buena conversación.. más de alguna vez he dejando de estudiar para una examen por juntarme a conversar con una amiga en algún rincón del Puerto.

8. Odio las cadenas: no me gustan las cadenas en mi mail y tiendo a no continuar las que me han invitado en el blog. Tanto es así que mi amigo Berliot ya me había invitado, Amapola, y otros igual de importantes para mí.... Y por qué ahora sigo este ejercicio? No sé, pero quise contestar a la invitación de lakshmi.

Ya, escribí ocho cosas de mí. Ahora, pedirle a alguien que siga con la cadena. Es un poco raro, porque a mí no me gustan las cadenas, como ya lo dije. Mejor seré consecuente y no nombraré a nadie, es más, si alguien quiere seguirla, es libre de hacerlo.

Un poco de mí

Señor Lavengro

Alondra

2007-06-13T16:12:00.000-04:00

En alguna parte te quedaste esperando, mientras las estrellas reemplazaban a una luna cada vez más periférica, mirando hacia un horizonte aparentemente claro, como vislumbrando un futuro prometedor y, sin embargo, una tenue sombra opacaba el brillo de tus ojos negros y melancólicos. Me pregunto acerca de tus pensamientos clandestinos y si pensarás en mí aún; tengo claro que el camino ya ha acabado, mas quedan algunos pasos absurdos, pues nada más absurdo que dar las últimas zancadas para caer al precipicio, para terminar de una vez aquello que casi fue y que pudo ser –dice cierta gente– y que si no seguimos avanzando puede resultar, pero no, hay que dar esos últimos pasos, porque no podemos dejar nada a medias desde que se comienza, porque no podemos dejar nada al azar, porque tenemos que ser absurdo, como todo... y dale con los absolutos, por qué todo hasta la última gota, por qué pretender el todo, todo, Dios, el Conocimiento, todo un absoluto, el matrimonio para toda la vida, para qué.
Eras un comienzo que te fuiste haciendo fin, un camino entre sombras y letras que se fue tiñendo de sangre arrancada con rosas y chocolates y helados que nos servíamos en aquellos largos paseos junto al mar. Nos creíamos románticos sin serlo realmente. Patéticos. Ambos sabíamos que no podíamos ser románticos, conocíamos que no había un beso siquiera romántico entre nosotros. Pasión, calentura, pero no romanticismo. Nunca vivimos lo que era, intentamos ver en lo hondo y como se veía tan profundo no nos dimos cuenta que nada había de tal, que era una simple pared negra en la que ya nada podíamos penetrar, sólo hacernos llagas más profundas a medida de cada embestida.
Ya no recuerdo tu nombre, y creo que nunca lo supe. Alondra te llamaba porque eso me pareciste cuando nos encontramos mirando desde lejos las risas de nuestros amigos, viendo cómo estaban gregariamente haciendo locuras sabiendo nosotros que la locura no es colectiva, que viene desde dentro de cada cual arrancando una personalidad inconfundible, que cada loco es único, y sí, nosotros lo sabíamos, o así lo creíamos. Nos dijimos hola, nada más que hola. Y seguimos mirando el mar medio bravo ante la tormenta que se aparecía oscura en el horizonte, intentando respirar en un ambiente cada vez más pesado. Alondra, dije y me miraste. No hizo falta conocer tu nombre. No hizo falta. Para qué saberlo, para qué pedirte identificación si para mí eras única, eras otra loca inadaptada como yo que miraba desde lejos a los demás divertir sus corazones faltos de verdadera sangre. Verdadera sangre, qué es la verdadera sangre si ni siquiera sé qué es lo verdadero y si mi mayor acercamiento a la sangre es a las rasmilladuras que me dejaron las caídas en bicicleta; y dale con lo absoluto: hay que dar el último paso para caer, para sentir que el odio fue amor, para terminar lo que pensamos infinito. La muerte, me dijiste un día.
¿Por qué te seguí en tus juegos insanos si entre líneas se dejaba leer un destino opaco? ¿Qué había en tus ojos que me arrastraron a aceptar y prometerte acompañar en tu derrotero cierto, como algo inevitable?

Bajaban desde el Café Vinilo, habían estado escuchando tangos y bebiendo un par de cervezas en silencio, ni una palabra pronunciaron; “por qué me entiendes tanto y sin embargo no me comprendes, irás conmigo y eso te hace admirable, pero discúlpame por arrastrarte” pensaba ella mirando un supuesto fantasma. Alguna vez uno se encuentra con personas abstraídas, y se les respeta y se les deja en paz porque realmente no llaman la atención, mas ellos no, cada comensal se los quedaba mirando, vestían de negro, de rígido luto, era como si sus ropajes no fueran realmente ropa sino féretros, llevaban sus ataúdes a cuestas. Podía haber sido una caminata más, siguiendo las líneas inciertas de las calles esquizofrénicas del Puerto en otra de esas tardes, una más. Era muy difícil siquiera imaginar cuál era su punto de destino (quizás un antro, un bar, una playa, un motel, quién sabe).
Cómo sigo relatando aquélla última marcha de mis amigos si no logré nunca entenderlos. Llevo ya dos semanas frente a este teclado que calla sin poder salir de este círculo de ininteligencias, revolcándome en el estiércol de mi propia desesperación, de mi dolor sigiloso, de mi amor sombrío, desparramando letras inarticulables y voces vacías; estoy en un punto fenecido si es que aún no he muerto. Cada palabra de su anuncio inverosímil resuena ciegamente en mi conciencia, mientras mi desesperanza se revuelca en el lodo de mi inacción. ¿Por qué nada hice? ¿Por qué no les creí? Tuve en mis manos la posibilidad de hacerles entrar en razón, de hacerles abrir los ojos. No entiendo, ¡Cómo no fui capaz de hacerles desistir del suicidio!

¿Esta es nuestra noche, cierto? Caminamos como si nada, como llevados de la mano de nuestra madre algún día cuando fuimos niños, porque lo fuimos, creo. Siento tu mano fría que se me aferra casi dentada a la mía, mordiéndome el alma en estos escalones que ayer fueron clandestinos y hoy los vamos llamando por su nombre. Nunca me fijé que este camino fuera tan corto, es como si siempre lo hubiésemos subido y jamás bajado. Estás más bella que nunca, ¡qué importa tu palidez enfermiza!, me recuerdas a una de esas estatuas de hielo: blanca y transparente y fría hasta la última célula, callada y llena de expresiones… sí, creo que hoy te amo, que hoy ya no es calentura, que hoy es el día.
Con esa última mirada que me has dado comprendo un par de cosas. Te preguntas si Enrique, nuestro amigo, tu eterno enamorado, soportará nuestra decisión; mas sé que no te preocupa, que confías en ese mismo atormentado amor que te profesa como una devoción en una secta clandestina y diabólica para que no proteste ante nuestro egoísmo (el tuyo porque no creo que le interese el del amigo que se llevó a la mujer que ama al absoluto de sus propias inclinaciones, al que sepultó esas esperanzas que fundó en la misma nada, y que sin embargo, gurda hasta esta noche). Lo otro que entiendo, querida, es que dando estos últimos pasos también me amas, y aquí ya no hacen falta más palabras que tus ojos y tu silencio.

“Se siguen buscando los cuerpos de dos jóvenes que cayeron al mar desde el Muelle Barón de Valparaíso; hasta el momento los trabajos de buzos de la armada has resultado infructuosos, por lo que se estima que la corriente ha arrastrado a los malogrados jóvenes mar a dentro.
Según declaraciones de un testigo, que sólo se identificó ante este medio como Enrique, luego de una acalorada discusión, el joven dio de golpes a la joven lanzándola al mar, para después lanzarse él. Asevera este testigo que los jóvenes estaban en un deplorable estado etílico y que no alcanzó a verles el rostro…”

Lord Lavengro
Valparaíso, entre abril y junio de 2007.

Demasiado Tarde

2007-05-02T15:43:00.000-04:00

Demasiado tarde…
Demasiado tarde para huir
Siempre fue demasiado tarde
Para ti y para mí
Me empapé de tus días helados
Me escabullí por una rendija
Entre las piedras de tu corazón:
Mírame…
Y mírate
Estás cubierto por mi coraza
Sin sentir la atravesaste
Tras una lágrima de tu pasado.
Vives en mi piel
Vivo en tu mirada
Y algo más
Somos…
Dos soledades hacen un presente
Dos brujos que escriben hechizos sin nombre
En la piel del tiempo y se vuelven murmullos
Se mezclan, se funden, y llegan al amor…

Octubre 12 de 2000.

Arcoíris de Sábado Triste

2007-03-17T00:05:00.000-04:00

A Alejandra, un alma que viajó y aún viaja conmigo...

Arcoíris de sábado triste

te seduces de alegres colores

en un día de agosto en febrero.

Maremoto de nube encendida

del oeste alumbrando los cerros

que se queman en soles de vida...

Arcoíris de sábado triste:

La paloma de blanco plumaje

ilumina mis días de sueño

en canciones alógenas blancas.

Es un día de agosto en febrero

y de gotas que mojan mis cartas.

Agostina gotera dibujas

arcoíris de sábato triste:

arcoíris de luces ausentes

que se nacen y fluyen doradas

en mi vida con mantos celestes

y de nuevas canciones aladas.

Lord Lavengro

Escrito en febrero de 2000.

2007-02-15T15:31:00.000-03:00

la música suena vacía

en dónde tus palabras

tiradas las caricias

la paciencia la paciencia

por qué te extraño

por qué me faltan tus labios

por qué los siento como un recuerdo

si nunca nos besamos

o sí

o no

ecos ecos ecos

pero te extraño

pero si hasta tu silencio calla

peros

siempre estos peros

tu cuerpo temblando

titilando como una estrella en mis brazos

PERO

tus ojos dilatados

perdidos en los míos

mis ojos dilatados

perdidos en los tuyos

y otro PERO

dónde están tus manos esta noche

dónde tu cintura

tus caderas esquivas

tu pecho que se estrella contra el mío

te me apegas y tus labios esperan

te sueño pero despierto

y no estás

no estás

me contagiaste amor con tu saliva

pero cómo si nunca nos besamos

sí lo hicimos me dice este recuerdo

y es sólo eso

recuerdo

tus pechos

tus pies descalzos

tu pelo lluvioso

en la esquizofrenia de nuestros conciertos

y ciegamente te busco en el pasado

en ese que nunca ha pasado

en ese que aún espera

todavía dilatado

Lord Lavengro

Valparaíso, Madrugada de febrero 15 de 2007.

Retrato

2007-01-19T16:15:00.000-03:00

Entre muchas letras que se me han antojado escribirte, no me ha convencido ninguna. Quizás sea bueno un cuento, y por qué no un poema... hasta una carta. Ninguna es mucho y a su vez nada. Sabes, es tan sencilla la pregunta por quién creo que eres y, como sucede ante la sencillez, se hace complicado darle una respuesta, o en una de esas no sea lo difícil dársela, sino poner en vocablos mi percepción de ti.

El otro día me miraba al espejo, pero no para no cortarme al afeitar, sino para indagar en mi interior... ese espejo del alma, ese que delata la conciencia. De eso nació otra pregunta: ¿qué te contestará ese espejo? No creo que formules ante él la pregunta de la madrastra de la Blanca Nieves, aunque un poco de vanidad no le hace mal a nadie: por qué no te iba a contestar “tú eres la más bella”. Pero bueno, eso es farándula y me estoy alejando de lo que pretendo decirte, mas, qué dicen mis palabras sino sólo ecos y algo huecos, por lo demás.

–Ella estudia el silencio para conocer la música–, dice una de las voces de mi inconciencia. Aparentemente contradictoria la frase. ¡Pero cómo si no hay que desvirtuar la belleza del silencio con ruidos sin sustancia! Contemplativa me has dicho que eres con las demás personas, y en cierto sentido comparto lo que me dices: estudias mi rostro por dentro, esperando conocer lo que se calla, estudiando mi silencio para conocer la música que se oculta en el interior. Pero en cierto sentido, pues la bola de cristal aún no está del todo afinada y todavía te sorprenden algunas notas que no habías encontrado en mis labios callados, siguiendo el plano invisible de la subconsciente-conciencia-inconsciente. Y para qué ver todo, si esa capacidad de asombrarse no hay que perderla. Es como si fueras una amalgama de paciencia disfrazada de impulsiva y una prudencia que se confunde con el asombro de la imprevisión. Desconcertante, ¿no es cierto?

Aparentemente terminada y resignada a una soledad de las que duelen, de esas soledades acompañadas. ¡Tremendamente doloroso es el hielo que quema y el fuego que escarcha! Te veo en tránsito cuando siento que te ves estática. “Me voy a quedar sola, por ser como soy” decía la niña mientras se miraba al espejo, pero qué espejo era ese que callaba, era un mudo más que guardaba en su impotencia una palabra de verdad; y pensar que hubiere sido distinto el derrotero con una mísera expresión.

Mientras caminaba, conversaba con una antigua lechuza que se acercó a hablarla. Era simplemente un pie que seguía al otro inmerso en el desierto lleno de plantas desconocidas. Yo llegaba desde no me acuerdo, aunque debía ser de un bar que acogiera mis desvaríos en verso. Dijo llamarse ... la lechuza, y a ver ella, cómo dijo que se llamaba, no me acuerdo. Talvez el viento que corría desde una incierta dirección se llevó su nombre como una hoja hacia su destino. Pero saben, ese ladrón que se llevó su voz venía desde su boca, era como si cuando pronunciaba ese bello nombre –porque no podía haber sido distinto– su alma se obligaba a parecer distante. Hasta el día de hoy no he logrado comprenderlo... a ver, creo que un eco indiscreto casi la delató: debía principiar con D su nombre... sí, creo que sí. Pero bueno, sigamos con lo nuestro. Como les decía, algo había en ella que la hacía ponerse como en guardia, como intentando evitar una mirada, una sola palabra que hiciera de espejo. Aunque debo reconocerlo, también había algo indecible que la llevaba a hablar de sí, abriendo levemente una pequeña brecha entre tanta zarza que la ocultaba.

Cómo contestar a cómo es que te veo, si te veo desde distintos balcones, mi querida. Te veo compleja, cual si fueres una antítesis o una paradoja. Rara es la manera de expresarme, pero intentaré dilucidarla. Cuando te enojas es como si despertaras de un sueño antes de tiempo, como si te despertásemos no con un beso sino con una bofetada. Explosiva carga de emociones que se plantan con la misma fuerza de las raíces de una araucaria: añosa como el mismo Cronos y altiva como si fuese un desprecio.

Y eres tan cercana como lejana, como las estatuas del teatro, que están y sin embargo su corazón es mármol. Y ahí la gracia, porque debajo de ese pétreo hielo oteo un corazón que palpita, hecho de carne y relleno de sangre, como el de cualquiera y por tanto también único.

Insisto, pues para mí eres una paradoja... ¿qué puede ser más complejo? En ningún caso digo que seas dicotómica, sino que hay algo de Abraxas en ti, que hay algo de loba de la estepa, de la Maga y de Alejandra Vidal. Como si fueras un compendio.

¿Por qué, querida, te vas a quedar sola por ser como eres?...

Hace un par de noches ya que comencé estos desvaríos. Sé que le prometí que le escribiría cómo entiendo su ser, En algún minuto un pequeño niño salió corriendo desde un desdibujado patio, pero ya no estoy tan seguro que le entregue estas líneas. atravesó la calle sin mirar Vamos nuevamente contestando a esa pregunta que formulamos más arriba. que un descontrolado vehículo se abalanzaba contra él, arroyándolo sin un grito. Te veo compleja, mi amiga, alegre hasta decir basta sin realmente desearlo pues contagias No quise seguir viendo, mas algo me decía que no habían pasado las cosas como creí agraciada esos momentos largos de sonrisa que nos regalas, mejorando nuestra existencia. pues sólo las había imaginado, que una sombra me había empañado los ojos ocultando la luz del sol.

Escribía de un espejo, un espejo que habla y poco original, por lo demás. Pero así son las cosas: poco originales, mas dentro de lo que siempre ya se ha dicho encontramos algo nuevo. Tú eres algo distinto todos los días, y dejas de ser algo para ser alguien que se descubre minuto a minuto, que devela una ontología atrapante, delirante y tan sublime como corriente. Contigo no hay certeza, no tengo un piso ni siquiera débil sobre el cual pararme para escribirte algo. Si quizás me enviaras un plano de tu alma... No, mejor, para qué; me quedo del lado de la incertidumbre para seguir develando tu nombre que aún no lo recuerdo... que no lo descubro, que aún no conozco del todo.

Allá está, mirando con los ojos perdidos al monitor y moviendo como autómata los dedos sobre el teclado. Me contó que escribía una descripción de una amiga. Yo creo que le cuesta, que no puede porque no tiene una perspectiva cierta desde donde situarse; complicándose hasta el absurdo. Bueno, claro, ciertamente todo es absurdo: vivimos un completo disparate, una realidad que no es más que una metáfora, un acercamiento paupérrimo al ente –en su caso a su amiga–
pero quién es el ente
un algo un alguien un qué
y ahí está intentando decir lo que no puede lo que siente hondamente y sin palabras
en alguna parte se quedó medio perdido
es mujer es alegre es buena moza es risueña
es contenta como una niña descubriendo en su regalo el juguete que pidió en su carta al viejo pascuero
cómo no va a ser capaz de decirle una simple palabra
de expresarle sencillamente que es un enigma
no no puede porque no es sólo un laberinto sin salida
sin llegar al saber racional, que es una especie de conformismo; la razón estabilizadora, nada más lejano para que siga con su trabajo.

Bueno mi amiga. No sé si siga intentando realizar esta tarea a la que me comprometí. Pacta sunt servanda me dirás para reclamar por este incumplimiento, mas quién sabe si alguna vez logro descubrir cuál es tu nombre
eres angulosa cuando no eres un laberinto
y la lechuza canturrea tu nombre vivaz
despejado como camino luminoso
una lámpara extraviada entre la oscuridad y algo de maleza
y canturrea y canturrea y canturrea
un murmullo de ecos que dicen Denisse.

Lord Lavengro
Viña del Mar, Diciembre 28 de 2006.

Aún sin Nombre

2006-12-17T15:56:00.000-03:00

Tres horas más,
Ya son días que quedan,
Sonando como ecos del pasado,
Imágenes enmarcadas en la niebla añeja.
Mis párpados vencidos, mi mano entregada,
Se sumergen bajo el sueño clandestino
De mi corazón que no olvida.
¡La llovizna de verano otoña mi alma!
Pisando, como olas que golpean en las rocas,
A mi jardín de rosas blancas,
El invierno me amenaza empantanar,
Dejarme morir en sus arenas de desesperanza.
Siempre fui ajeno al tiempo,
Mas ahora, vengándose, me grita descarado,
Empinándose sobre el abismo: "no soy tu amigo".
¿Qué se hizo la magia?
En una esquina la divisó el último elfo,
De la mano del olvido, caminando...

¿El poema ya se acabó?

Siento que no.

Todavía tímido como la primera llama de un incendio,

Se esconde, a la sombra de un beso,

El anhelo de escuchar tu voz.

Lavengro
Escrito en febrero 11 de 2005.

Sólo...

2006-11-19T18:25:00.000-03:00

no tengo un paso
no tengo un murmullo en el silencio
que calme mi desnudez endemoniada
no hay ecos en tu garganta
ni canciones en esta distancia
sólo noche
sólo una forma sin sombra
sólo una sombra sin forma
y tampoco hay versos en estas hojas

Lord Lavengro
Viña del Mar, Noviembre 18 de 2006.

La Religión del Soldado

2006-10-31T14:25:00.000-03:00

Existe una religión,
Una antigua como el amanecer
En una noche de brujas, hadas
Y ángeles errabundos.
Ahí, entre feligreses anónimos,
Resuenan lo ecos del clarín
Y del redoble marchando
Como las hormigas marchan
Pequeñas en cuerpo y grandes en alma.

Y esa religión es la del soldado
Que busca la muerte sin encontrarla
Y que, sin darse cuenta, la muerte lo encuentra.

Legionarios que visten canciones
Y sus armas afiladas escriben en la roca
Con el humo de un cigarrillo chueco
Y maltratado por el viento del olvido.

Y en cada camino formados
Al alero de un ideal incierto
Sus ojos se clavan en la nada
De una pasión que queda esperando.

Uno tras otro sus pasos crean la marcha,
Dibujan el camino que sólo ellos conocen
Entre las hojas y entre la arena efímera;
Acercándose a la torre desconocida
Conducen la música silenciosa
Que descansa en sus mentes clandestinas,
En sus pensamientos del hogar lejano.

En alguna esquina que no existe,
Construyen su fuerte con esperanzas
Y con anhelos disfrazados en la victoria.

Y ahí el soldado celebra su misa,
A la que sólo asisten él y su alma,
En la soledad dilatada
Y un rincón desconocido.

Escuadrones que buscan la gloria
En un suelo extraño que hacen suyo,
En un suelo de letras y un cielo de libros.
Empuñando sus fusiles de tinta negra
(azul o rojo, el color no importa),
sus manos artesanas modelan luces
de un futuro que quieren presente.

La religión del soldado,
Que lleva firme prendida en su uniforme,
Nace con la lluvia y con el sol
Y lo acompaña aunque lo jubilen licenciado,
Pues en los avatares de la batalla,
Si bien perdió unas parte de su carne
Y también una parte de su sangre,
Ganó en la historia de su vida
Su arma más importante:
Su corazón de soldado y de estudiante.

Lord Lavengro
Viña del Mar, 2003.

[Innominado]

2006-09-23T23:50:00.000-04:00

-Soy un inmigrante de mundos oscuros,
lanzas y sables que clavan con fuego
dentro del alma tranquila el infierno.
Vendo milagros mutados que sufren,
juego del tiempo perverso de invierno.
Vendo milagros: caliento el infierno.

- Vengo magnate de pasadas tormentas,
arpa de cuerdas de los rayos del sol.
Música oscura se tropieza en mi sala:
cantan zorzales con timbal de esperanza.
Guardo las llaves de mi casa en las alas
vivas del cielo y del honesto viajero:
rayo de luz que denominan Cordero.

Hablan, conversan y cantan con gracia
mientras no calman temblores de sangre
dentro del alma en tormento y dilema.
Pierden con ellos el tiempo y el alba
llega con alas de mundos distintos;
llega el ocaso con días oscuros:
tímidos niños de lloran buscando.

-¡Cálmense noches: que renazca la luz!
-¡Vengan milagros, que rechinen las puertas
viejas, desaten las cadenas del llanto!
-Vengan, no dejen las ventanas cerradas,
soy aquel suspiro de esperanzas y de calma.
-Vendo milagros: te invito al infierno.
-Pongo las llaves de mi casa de flores
sobre tus manos y camina conmigo.

[Aquí sólo el silencio se ha hecho ecos]

III

Quizás un momento, un lápiz, una hoja;
quizás una interpretación fallida,
quizás un suspiro.
Quizás sólo el silencio del concreto,
quizás sólo la vida.

Talvés cantamos, somos, soñamos.

Quizás un suspiro, quizás...
quizás es sólo la vida.

Las olas del silencio y la vida
navegan en cometas dormidos,
tranquilos y canción sin estribos.

No sé si me endurezco en la piedra,
si navego en barcazas tiradas,
si en alas del silencio me muero.
No sé si me cantaban de niño,
si alzaban transparentes cristales,
si en alas del silencio me amaron.

Me quedé en intentos tardinos y solos,
olvidados ruegos de muertos cansados.
Me quedé en mi tiempo: Oscuranto dolido
que reclama tumba a mis viejos candados,
que me llama zombie de líneas muertas,
que oscurece llamas de luces opacas.

Anochece lento en mañanas brotantes:
oscurece cuando principia el verano:
con las sombras llega la Luna arrogante:
madrugada en noches eternas y cortas:
la delgada línea rota se corta:
en el alba viene ocultándose del Sol:
se quedó en su tiempo durante su muerte.

Es un alma en llantos que canta con risas,
como un viejo barco navega sin mar.
Es un todo en nada que aborta su vida.
Navengante sueñas con cielos de tierra,
con trineos blancos y el aire por piso.
Es un alma en llanto que canta por risas
y quedó en su tiempo durante su muerte.

Que nació por muerte llegada por carta,
con sus sombras llega la noche despierta
y con días llega la luz olvidada.
¿El tesoro deja canciones por mapas
a las nuevas risas lejanas y eternas?
Es un alma en llanto que deja su llanto:
encontró su tiempo durante su tarde.

Quisiera entregarme al silencio de otoño
que cuenta de viejas novelas sin tinta.
Deseo ensuciarme con pasto y rocío
de nuevas mañanas.

Si llama la noche a los cuatro jinetes,
la muerte renace de lápidas gruesas.
Sendero mutable que hablabas de guerras
que nunca acabaron.

Señor del último infierno sin torres,
regresa a tu mundo en las canas del tiempo.
Esconde la vida en los ciegos y oculta
su espalda sangrante.

Quisieras dejarme dormido. Recuérdame.
Evoca la carta manchada, verás
que siempre la grieta se ensancha en eterno
hundir deprimido.

-Te dejo que mires y veas: levántense
la guerra, la muerte, la hambruna del cuerpo,
y tu insanidad. Y repito que mires
al nuevo reclamo.

Metralla de letras lloronas y brujas,
que pasan doliendo en caballos malditos.
Deseo ensuciarme con pasto y rocío
de nuevas mañanas.

VII

Volarme con cien sonidos perpetuos
de rabia y de carne muerta y marchita.
Dejar las caricias viejas en pozos
de sangre reseca y roja bebida.

Oír que los perros ladran sus voces
que juegan con lazos cortos y largos.
Un grito en la niebla blanca del tiempo
que llama sonriendo al fin del lago.

Marcharme corriendo. ¡Nace misterio!
Explotan los dos amigos ladrones
que dicen silencio: ruido mordido.
En manos mojadas vasen jabones.

Las noches son miel y el día salmón.
Sabores que llegan nuevos al centro,
concierto de reglas sobre senderos
paqueños; mas, grandes leyes de siervos.

Dejarme llevar por cien sonidos
perpetuos que me hablan de luces albores;
de rabia, de fuego, miles de llantos:
dolor muribundo. Rocas de bronce.

Envuelto por fuertes mantos de lúgubres
pastores, el sueño se arranca del hombre
que ciego despierta al cielo que príncipe
lo arroja a un mundo de otros sabores.

Dorada es la piel que aflora en mi cuerpo,
color de los soles tibios de arena.
Jaurías de perros blancos en tierras
desiertas transmigran sanos y bellos.

Lord Lavengro
Nogales, Enero a Julio de 2001.

Si el Cielo

2006-09-08T13:47:00.000-04:00

¿Si el cielo plagado de estrellas cantara?
Escucho el silencio en la noche tranquila
durmiendo sentado en cojines de anhelos,
mirando tus ojos sin verlos, semilla.

Recuerdo a tus labios posarse en mi boca,
de flor en mi flor: mariposa emplumada.
Tus manos me tocan en este recuerdo
que guardo en mi taza de azul porcelana.

El aire se enfría en la carta que nunca
escribes. Si el silencio cantara... No llamas.
La música suena sin notas igual
quel llanto sin lágrimas: secas escarchas.

Fantasmas de lana se hicieron tus besos
que saben a dulces carentes de äzúcar.
El eco disfónico sufre la ausencia
de voces que al viento, mi amigo, saludan.

-Plagado de estrellas y nadie te mira.
-Talvez sus latidos suspiran en mi alma.
-¿Quizás? ¡No duerme, suspira ni canta!
-Si tú no la escuchas, intenta callarla.

Su suave cascada me llueve en recuerdos
que duelen, me queman con fuego escarchado.
Mis pasos enfermos no encuentran el rumbo
del cielo estrellado: me duermo parado.

Lord Lavengro
Escrito en marzo 3 de 2005.

Silencio

2006-08-24T11:33:00.000-04:00

Silencio... la noche es de piedra
forjada por muros inertes;
es muda, sin ecos pasados.
Derrumba los cerros del vientre.
Rodando abalanchan palabras
que ciegan los ojos del tiempo
marcado en la frente con grises
cenizas del mismo tiempo.
Maíz que los tordos recogen
(robado del choclo olvidado)
no siembra la vida genuina
que es copia de antiguos tratados.
Desgarra la carne el sonido
helado del claustro tallado
en rocas de casas ajenas.
Silencio: lamentos callados
del viejo estandarte en cojera.

Lavengro
Viña del Mar, Julio 14 de 2002.

Cerrando sus Ojos

2006-08-17T00:06:00.000-04:00

Cerrando sus ojos de piedra pulida

el perro recorre los pastos sinceros

de tierras dormidas, amantes sin prisa,

recuerda ladridos que fueron lanceros.

Orejas caídas, sus patas cruzadas

(reflejo del sol de la tarde que busca

su cama de mar, su horizonte de paja),

sus pelos cansados parecen la lluvia.

Explotan las notas de viejas guitarras,

evoca los golpes de largas carreras

que siguen a gatos, la presa inventada.

Cerrando sus ojos el perro recuerda.

Su cola, primero, se duerme, después

no alcanza los ritmos del juego ëterno;

soldado valiente que sabe de fe,

que muestra sus triunfos, que afronta sus yerros.

Ladridos sin ecos se escuchan lejanos;

el perro que cierra sus ojos me mira,

altivo me dice “vivimos cercanos,

ahora el tiempo me llama, la vida

termina, mas nunca se acaba...” suspira.

Lavengro

Nogales, Septiembre 15 de 2002.

Fantasma

2006-08-07T18:42:00.000-04:00

Si el sol se esconde,
si el tiempo pierde
su ritmo eterno,
yo sigo el norte
con brújula ida.

Mi sombra sigue
su vida sola,
sin mí, sin alma.
Si el fuego enfríase
en manos mías,
la luna triste
se esconde tímida
tras nubes viejas,
tras nubes negras:
fantasma en niebla
eterna. Lluvia
que moja seca:
linterna ciega:
sonido sordo:
parlante mudo:
nariz tapada:
oído sucio...

Yo sigo el norte
con brújula ida
en ecos mimos.
Mis horas llegan
en hojas secas
que roba el viento.

Lord Lavengro
Viña del Mar, Julio 22 de 2002.

Como un Café

2006-07-28T14:58:00.000-04:00

Eres como un café: acogedora,
tibia, simplemente tú, natalicia,
quemas con tu calor a mis labios,
besas con el misterio del trino,
diosa y milagrosa.

Negra como un café, misteriosa.
Viajas por mí, en mi cuerpo de taza,
trémulo por tus manos silenciosas,
niño cuando tus ojos me penetran
ávidos y dueños.

Quemas como un café, maliciosa,
cruel y siempre acaricias mis labios
tuyos, que dejan puertas abiertas
para que tu saeta se ensarte
fría y vengativa.

Eres como un café: deliciosa,
cruel y vengativa y misteriosa.

Lavengro
Escrito en Valparaíso, 2002.

Inconclusos

2006-07-17T13:32:00.000-04:00

Poemas sin terminar de una historia ya acabada.

I

Esta noche la Luna es más negra para mi alma, los grillos no cantan sus romances sino que lloran sus desdichas.

Cada Estrella que me mira desde un cielo inalcanzable se ríe silenciosamente de mi vida póstuma, caprichosa y marchita.

Las roídas membranas de mis demoniacas alas son las huellas que quedaron tras la lluvia de espinas que fueron tus palabras.

Recuerdas, mi pálida amante, cada palabra que desperdiciamos en el vacío de nuestros ojos de piedra y transparente escarcha?

Fueron nuestros versos los sentimientos en que paramos nuestro castillo de arena que se llevó el viento de las mentiras?

Eras un hada errante que derramó su sangre entre las secas espinas de mi negro jardín de rosas muertas.

Te encontré lacrimosa mientras tus llagas florecían a causa de la ponzoñosa soledad de mi palacio caído.

Mis labios bebieron tus lágrimas y mis manos sanaron tus heridas; tus ojos derribaron mis muros podridos.

Ya nada queda sino recuerdos y espejismos de fantasmas y una que otra partitura corrompida por desafinadas mentiras.

Compartimos cada muerte en la alegría de un nuevo despuntar, velados al mundo en la crónica melancolía de nuestra piel.

Mi espada quedó rota en la última batalla y tu corazón pereció víctima de la saeta poluta de angelicales envidias.

Mis ojos que conocen la hondura de las sombras extrañamente no distinguieron las notas de tu voz entre los ecos del silencio.

Sigo reinando los Siete Infiernos, disfrutando el cálido vacío de sus rincones oscuros, adornados de lágrimas, versos, sangre y pasión.

Mas, sigo también recordando...

II

Esta noche es noche de tango,
y también es noche de muerte.
En algún momento me quedé encerrado
en la discordia entre la luz y la sombra.

Los ecos del silencio se perdieron
en el vacío de tu distancia.

Me suena tu voz en la conciencia
mientras se escapan clandestinas
cada una de tus miradas inciertas,
cada temblor de tu cuerpo efímero.

Dónde quedó el juramento de tu eternidad?

El poema de tu nombre quedó escrito
por tu pluma callada en papiros de aire!

Mis ojos sangran sus lágrimas,
derrochan sus emociones guardadas
en la secanía inerte del tiempo fugado.

Los ecos del silencio se perdieron
en el vacío de tu viva muerte.

III

Distancias inexorables,
vacíos oscuros que opacan la mañana
con la lejanía de tus palabras
y el silencio de tus labios enclaustrados.
Dónde están tus ojos inciertos,
aquellos que un día fueron mis antorchas?
Dónde se fueron tus pasos,
que hoy son un sendero
que se pierde entra tanta maleza?

Escondido entre la niebla
los murmullos del viento son sentencia:
la condena a una celda sin paredes:
el destierro de uno que nunca tubo tierra.

Un día tus manos fueron comida,
el elixir que calmó mi sed de compañía.
Me quedan como marcas de latigazos
los recuerdos de tu conscupiscente cuerpo
que se enredaba en mi piel desnuda,
encarnándote en mi pecho hasta tu alma!

Lord Lavengro
Viña del Mar, entre junio y julio de 2006.

Dejen que el Poeta Escriba

2006-07-11T13:50:00.000-04:00

Dejen que el poeta recoja sus versos,
brotan de la tierra y regalan sus frutos
para que los ojos derramen su llanto
sobre nuestro suelo y renazcan los verbos.

Nunca las estrofas terminan lejanas
de los corazones inquietos. El vate
sólo es quien cosecha palabras dormidas
y las deposita cual vino en las jarras.

Cerros... son montañas que esperan su turno:
letras del gigante cerebro que esconde
flores en la sombra tallada con nubes.
Dejen que el poeta nos grabe nocturnos.

Música del agua que corre roncando
mientras los silbidos del viento en los árboles
llenan de poéticos pensares al alma,
sé que los vocablos emergen cantando.

Viejos los papiros nos hablan del tibio
génesis de versos añejos del polvo.
Como las pirámides, siguen en pie
los ya sepultados linajes del libro.

Hojas de papel son las cajas que fuertes
guardan los sonetos del hombre pasado
en que los juglares dejaron constancia
del gran Cid y también de sus huestes.

Lord Lavengro
Viña del Mar, Octubre 26 de 2001.

Dos Cartas Sin Título

2006-07-03T21:38:00.000-04:00

El espiral en claroscuro gira y cada pregunta tiene una respuesta y cada alegría su similar cuota de tristeza.

Es sólo simiente de bronce y de plata
que brilla sonriente en la luz de la luna.
Es sólo la base del vientre llamando
a ser una fragua del hijo que tú amas.

La loza en que el tiempo lo forja, cual Dios
pequeño que escribe sus versos con letras
en oro dorado y brillante del suelo.
Es tierra en la carne que cambia mi Dios!

Y brota denuevo la vida del mundo:
origen de piedra que sangre se fluye
en ríos de rojo camino y nativo.
Separa la calma y la duda del nudo

que amarra culebras eternas que fueron
pecado del hombre pasado y que es carga.
La génesis limpia del hijo que llamo
a ser heredero de niños que juegan.

La madre del sueño es el nombre del tiempo
que entona la danza natura en planeta
de flores y fuego y espinas eternas.
Al ave, sus alas la eleva hacia el cielo.

La forja del barro en la mano artesana
del útero fémino, llámase Tú.
Mujer de mis noches y de días intensos,
valoras al hijo que quieres de mi alma.

Algún día te escribí, poema torcido,
mas nunca me dijiste "vate, recuerda,
del sueño despertamos todos". Callaste.
Estrofas que jamás dijeron palabras
reales ni tampoco mentiras piadosas...
Algún día te escribí, poema mordido,
mas sólo callaste...

El tiempo recorrido es sólo tardanza,
es sólo un centinela viejo y dormido.
Naciste, te mstraste a vodas genuinas
y nunca los sonidos vieron salida
de bocas clausuradas, voces de mudos...
Algún día te escribí, poema encerrado,
mas nunca me hablaste...

Lord Lavengro
Escrito en Nogales, algún día.

Sigue el Silencio

2006-06-27T11:01:00.000-04:00

Sigue el silencio
cuando te calles.

Mira las rosas:
mira el misterio
del cementerio:
huele las flores
recién marchitas...

Sigue el silencio
cuando no escuches.

Mira la lluvia,
oye sus gotas
romper la tierra:
grabar palabras
de tintas blancas
en hojas blancas.

Sigue el silencio
cuando me calle.

Lavengro
Viña del Mar, Febrero 25 de 2003.

Helena

2006-06-15T11:15:00.000-04:00

Tengo el divino placer de presentar un bello cuento escrito por una gran amiga, autora de hermosos poemas,mas aquí está su delicada prosa, hondando en lo profundo de las sombras, para el del alma nocturna y en los confines de la muerte.

Helena era una muchacha hermosa, como la mítica mujer que le había dado el nombre; no obstante era callada y solitaria. Jamás salía de día pues su tez y cabello eran tan blancos que la luz del sol le lastimaba la mirada. Siempre vestía de negro, aunque algunas ocasiones gustaba de traer rojo sangre sobre su piel para cubrir la desnudez de su alma.

Silenciosa, una noche enmudecida; cada palabra podría haber semejado el viento que susurrando entre las fracturas de las paredes de un pueblo abandonado, mas nunca se escuchó de su boca algún sonido articulado, ni tampoco se dibujó alguna vez en su rostro, como en un lienzo donde el pintor plasma bellas pinceladas, una sonrisa.

Amigos, maestros, extraños... todos la veían como un fantasma, pues jamás la más mínima expresión se marcaba en su rostro. Los desconocidos que alguna vez la habían visto caminar elegantemente por las aceras, juraban que era un espíritu en pena y muchas personas más que era un ángel de la muerte: tanta hermosura, tanta elegancia y tan extrema palidez no podían ser de un humano.

Su perfecta piel, su cuerpo delgado y finamente delineado, sus ojos azules tendiendo hacia el blanco, su cabello blanquecino, lacio y largo, y la estoicidad de su rostro, la hacían verse como una muñeca antigua de porcelana que flotaba por las calles.

¿Qué terrible penumbra se ocultaba tras su inamovible mirada?. Algunos que la habían mirado durante años pasar frente a sus ventanas decían que encerraba mucha maldad, otros más decían que era locura; no faltaba el idiota que cada vez que ella se acercaba, le gritaba “satánica”, pero Helena parecía no escuchar pues siempre continuaba caminando... flotando y caminando.

Conforme los días de su vida corrían, aquella pequeña muchacha se tornaba cada vez más inexistente, más fugaz.

Una noche, un extraño que pasaba a su costado, vio que una lágrima azul acariciaba la mejilla de su inexpresivo y transparente rostro.

— Hola. Disculpa ¿estás bien?

Helena sólo giro un poco sus ojos y siguió de largo en su caminata silenciosa.

—¿Te molesto? Sólo quiero ayudar ¿puedo ayudarte en algo?

Esta vez, Helena ni siquiera miró al muchacho, siguió caminando con la vista dirigida hacia la nada.

—¿Se ha muerto algún familiar tuyo? Porque sólo así vestirías ese abrigo negro en esta calurosa noche de verano— luego dejó que Helena caminara unos cuantos pasos frente a él para volverse a dirigir hacia ella con un tono muy serio e inquisitivo —¿no crees que al menos deberías responder el saludo de un extraño? ¿o es que te comieron la lengua los ratones?... ¿no es hora ya de dejar el silencio atrás?
Esta última pregunta seguramente perturbó a Helena, pues se detuvo repentinamente. Se quedó quieta por un corto instante, pero tan largo como el momento justo antes de la muerte.

El extraño la miró y vio que Helena humedecía sus labios; observó cómo ella contemplaba el cielo para después girar su cabeza inclinándola levemente hacia su izquierda. Helena lo miró y parpadeó.

—Me das miedo— dijo el extraño

“Entonces vete, todavía no es el tiempo” escuchó el joven, mas no vio que Helena moviera los labios.

—¿Tiempo de qué? ¿Cómo lo sabes?

Dos gotas azules más enjugaron sus ojos. Ella los cerró suavemente y las lágrimas cayeron sobre sus manos abiertas, las cuales había levantado con las palmas hacia arriba hasta la altura del pecho, a modo de plegaria.

Con la humedad de aquel sollozo, tomó el rostro del extraño entre sus manos; se acercó a él y cerrando los ojos le besó en los labios mientras su llanto seguía derramándose y contaminando con humedad las mejillas del muchacho.

En el momento que lo besó, unas blancas alas de lino comenzaron a extenderse a la espalda de él, ondulando por un fuerte viento que sopló en el instante y rugía entre los edificios de la calle. A Helena comenzáronle a manar unas alas metálicas de color negro que se extendieron a su máximo.

Después, soltó el rostro de aquel extraño que resultó ser un ángel, tal como ella alguna vez lo había sido y podría volver a serlo.

Helena respiró profundo antes de abrir los ojos y cuando los abrió, estaba, como era en un principio, recostada sobre un acolchado satín blanco, que recubría el ataúd donde había permanecido por años, debajo de una tierra cubierta por musgo. Sólo fue otro sueño, como todos los demás.

—Quizá el sueño de mañana me vuelva a la realidad— dijo suavemente, mientras cerraba los ojos para volver a soñar...

Karina González

2006-06-12T18:26:00.000-04:00

No hay de qué escribir esta noche, como todas estas noches. El silencio es un pálido fantasma que atormenta a mi reseco tintero, huérfano hasta de la última letra agonizante.

La pluma de Lavengro está marchita: ya no sangra sus oscuros versos. Mi papiro es hoy sólo escarcha, un lívido testigo de mi póstuma vida.

Los épicos cantares de Simone caen al vacío enfermo de mis Siete Infiernos, que sufren tristemente el abandono: ya ni los ecos quedan de mis viejos demonios.

No hay fuerza en mi mano para blandir mi rota espada -fiel compañera en legendarias reyertas- que reposa en sus recuerdos marginada del ensueño de los ángeles caídos.

Lord Lavengro
Viña del Mar, Junio 12 de 2006.

Mi Hermana Noche

2006-06-04T00:02:00.000-04:00

Hermana noche, camina en mi cuento;
entrega calmos tropiezos del día
al sueño eterno del cáncer revuelto.
Amiga, cántame tus melodías.

Dejemos lagos profundos, silencios
callados, notas aladas y nuevas.
Si vuelas lejos del tiempo, sentencio,
sin culpa al hombre, viajar sin sus ruedas.

Mi hermana, noche, mi noche; mis versos
son flechas como la lanza más larga
que llega al centro del mundo con besos

de estrellas lisas. El arco es de roble.
Del piso, piedras caminan labranzas
del cielo: trigo que clama redobles.

Hermana noche dormida en sonidos
de flores, líbrate, entrega tus almas
al fuego: vive, levita conmigo.
¡Seamos tiempo, soltemos las plantas!

El límite arde con llamas perpetuas;
se quema tibio en palabras mojadas:
caricias hablan con cálidas lenguas.
El beso explosa, remecen sus balas.

Comienzan lluvias, hermana nocturna;
Sudores dulces de cuerpos nubosos
se caen blandos al suelo de luna.

Extiendo alfombras de oscuros ensueños,
la piel mojada, silencios ruidosos.
Se elevan almas del fértil subsuelo.

Lord Lavengro
Escrito en Nogales, 2001.

Ensombrecen

2006-05-29T17:56:00.000-04:00

Y los santos pregonan la caída
de la Tierra, la lluvia los apaga,
el silencio ahogó sin esperanza
a los ojos del tiempo y de la vida.

Corazones de lata se ensombrecen
y la carne se cae del difunto.
La neblina que oculta a este mundo
calcinaba las letras que envejecen.

De rodillas dobladas, laceradas,
en torrentes de sangre que se escurre
entre piedras quemadas, ya no suben.

(Recorriendo sus huellas olvidadas
la penumbra se come y se vomita
y el hastío sumerge en pesadillas.)

Lavengro
Escrito en abril 16 de 2005.

Venganzas

2006-05-19T15:51:00.000-04:00

El tiempo magnético de una noche de tormenta caía sobre el pálido rostro del amante perdido, mientras deambulaba descalzo sobre una colina incierta. Tristemente sus pasos simulaban un cuerpo informe que caía desde la pendiente de la duda al abismo de lo inverosímil, naufragando en un mar muerto y negro, en un sueño sin sueños; hasta que se desplomó sin remedio sobre el pasto inundado de tanta lluvia.

Profundamente en su conciencia, un atisbo de idea se fraguaba, una intención macabra y llena de excelsitud, según él, de limpiar su nombre ya inmundo mucho antes de los hechos que lo atormentaban.

Era bella, de largos cabellos negros y ojos aún más negros, hondos como dos pozos inmensos; su piel blanca, pero no del típico blanco, sino uno lívido, enfermizamente pálido, y suave, muy suave; los contornos de su delgada cintura eran la delicia de los sueños que atormentaban a Casanova, al Marqués, a todos -y a mí, por qué no-; sus labios como la sangre... Era bella, tanto que ya no puedo seguir... no, no puedo. Y menos ahora que recuerdo haber tenido entre mis brazos su cuerpo frío, vacío, inerte.

No creo que pueda terminar de escribir estas líneas, el deseo de venganza se hace cada día más profundo en mi interior, mató sin más a la única mujer que ha tocado mi alma, que entró en mi vida sin romper las barreras que he mantenido desde siempre, que anuló mis ansias de soledad. Poseí su amor, me dio la dulzura de su cuerpo húmedo, la suavidad de sus pechos contra el mío, el dolor de tener que dejarla cada mañana, mientras dormía desnuda en nuestra cama.

Ahí tirado en el pasto, mojado hasta las entrañas, metió su mano entre los pliegues de su camisa y sintió cómo la sangre manaba viva de la herida que recibió, la entrada limpia de la bala que le arrebató su vida miserable. Su último pensamiento fue, entre que ya no podría vengarse, el deleite de ser el único que había dado muerte a esa mujer que nunca fue suya, y que ya no pertenecería a nadie más.

Ya no más, reconozco que fui yo quien disparó el arma que dio muerte a ese maldito y no me arrepiento, y si me mato, si me suicido, es para alcanzarla, para estar nuevamente a su lado.

Lord Lavengro
Viña del Mar, Mayo 19 de 2006.

Los Ojos de la Muerte

2006-05-09T20:23:00.000-04:00

En una oscura cantina me esperaba, sentada bajo el único farol que no daba la pálida luz amarillenta y sensiblemente mortecina de los demás, mientras bebía de una copa también amarillenta algo que parecía vino. Una oscura capucha cubría su rostro por completo, por lo que me fue imposible descubrir quién era, lo que en ese instante me preocupó en lo más mínimo.

Mis lacónicos comensales de siempre estaban arrumados sobre la barra teniendo esa extraña conversación en que todos hablan casi al unísono, diciendo muchas palabras, mas callando sus intenciones; aunque me extrañó lo pálidos que estaban, a pesar de los litros de negra cerveza que a esas alturas de la noche habían bebido a destajo. Cuando me acerqué a ellos, saludando al aire como era mi costumbre, me senté a su lado y me sirvieron sin más una copa de vino -tan constantemente pedía lo mismo que ya no era raro que el cantinero lo dispusiera sin más frente a mi cara cansada después del trabajo tedioso en la morgue del único hospital de este pequeño pueblo, si es que se le puede llamar hospital a esos cuatro palos podridos-, del cual bebí un largo sorbo antes de encender mi cigarrillo.
Estaba tan concentrado en mi copa y cigarrillo (ceremonia sublime de adoración a los dioses del vicio) que no me percaté que mis amigos estaban callados desde el mismo instante en que me había sentado junto a ellos, hasta que Berliot alzó su cabeza más gacha que de costumbre y me miró fijamente a los ojos, como intentando silenciar una declaración inevitable: la dama de la esquina me pidió que te enviara junto a ella cuando llegaras, me dijo. Le pregunté si había dado algún nombre o algo, nada, no logré sacarle palabra alguna, es más, bajó la mirada y siguió contemplando como ipnotizado su ya vacío jarrón de cerveza.
En un abrir y cerrar de ojos estaba camino hacia la mesa donde estaba esa enigmática mujer, mas algo en mi interior me obligaba a dar pasos erráticos, haciendo mi caminar torpe y lento. Cuando ya estaba junto a ella, con un ligero movimiento de su pálida mano, más blanca de lo que jamás había visto, me invitó a sentarme en el único asiento disponible: un piso medio quebrado que por lo general nadie utiliza, si no es cuando ya no quedan más puestos en las escasas fiestas que se organizan en el bar, pues siempre estamos los mismos hombres que buscamos esa acompañada soledad conocida sólo por los viejos de cantina; mansamente seguí su silenciosa indicación.
Ya frente a ella, ví su rostro lívido y un pequeño riso negro -lo que no puedo asegurar, pues su capuchón cubría de una sombra inquietante su cara-; mas nada me llamó más la atención que sus ojos brillantes, quizás lo único luminoso que ese bulto permitía observar, inquietantes, fríos y malévolos qué es lo que intentan decirme tus ojos de lince herido la noche no es para gente como tú ni para nada qué qué quién eres no conoces que la vida mía ya no es de amores si no eres nadie que conozca o deba conocer dónde pensaste que yo era alguien que te puede ayudar si sólo son muertero te haces la interesante pero si por qué me inquieto si aún no has hablado pero tus ojos No te impacientes tanto si aún no nos hemos presentado, me dijo, como leyendo mis raros pensamientos que no eran mada sino sólo extrañas interrogantes que llegaban en oleadas de interpretaciones de nada. Ahora que recuerdo nunca me dio su nombre ni yo el mío, rara manera de conocernos.
-Traigo un mensaje que no se dá a cualquiera, trágico y renovador...
-Qué puede ser eso, de qué me estás hablando- grité casi. Me interrumpió con un pequeño novimiento de su cabeza hasta ese minuto inmóvil como sus pápados que estaban fijos, igual a los muertos que visto de vez en cuando, pues no hay suficiente gente en este pueblucho olvidado, del que todos se marchan y sólo se quedan los desesperanzados como yo.
-Sólo mira mis ojos- dijo.
vacíos ojos sin parte de referencia ni pupilas tienes son amaraillos negros no sé relucen pero siguen siendo vacíos no veo nada dicen qué es lo que quieres que mire mejor enciendo un cigarro necesrio que me calme que eres quién de a dónde me conoces
-Mira mis ojos y sabrás por qué estoy aquí y quién soy.
En ese instante recuerdo que sólo cayé y vi, vi en el interior de esa caverna ocular... Por eso ahora escribo, para que alguien recuerde este sueño, que espero que sea un sueño y despierte mañana, rogando que sus calladas palabras sean mentira generada en alucinaciones etílicas, como siempre y que no sólo tenga plazo para llegar a mi cama sí un sueño debí soñarlo; mas los ojos de la muerte se ven sólo una vez cada...

Lord Lavengro
Viña del Mar, Mayo 9 de 2006.

A Dónde?

2006-05-02T17:58:00.000-04:00

El blanco de lívido crónico en tu piel
persiste como ancla posada en mi retina,
volviendo una vez y otra vez como marea
al sueño nocturno en que veo tu silencio.

Parado en la noche recuerdo aquellas manos
bajando la ruta roída del crepúsculo,
tus manos de sabia, de madre de la tierra.
Sonríes sin verme ni risa verdadera.

¿Y dónde quedaron tus ojos laberínticos?
¿Por dónde marcharon tus voces que llegaron
desnudas, calladas, sin ecos ni palabras?
Te veo vacía, sin vida y sin la muerte.

Tu cuerpo es tu cuerpo; mas, tu alma no te existe,
no muestra tus pasos y el canto de tus versos.
¿Y dónde quedaste paloma fronteriza?
¿A dónde llevaron tus ojos, lapidándote?

Lavengro
Escrito en Viña del Mar, enero 24 de 2006.

Tinieblas y Sombras

2006-04-18T21:49:00.000-04:00

Espíritu humano, silencio y palabras que se cayan, que duermen sin sentido y pierden sus alas en la caída del tiempo... se rescribe la histria con sombras y luces mientras los pasos por el derrotero se hacen saltos y derrumbes.

El bosque öscuro se arroja en los versos que caen,
sus sombras terribles despojan latidos del tiempo
y dejan las aves sus cantos a medias. Tinieblas,
tinieblas marchitas: cascadas de llantos: invierno.
Vacíos dejados por hadas que huyeron del mundo
azul, enlutadas. La niebla provoca el incierto.

Ahogan los árboles tristes la vida del ángel,
sus plumas añejas se caen del cielo desierto.
Los niños perdidos no encuentran caminos antiguos,
tan sólo peñascos de secos sonetos y viejos.
La tierra que tiembla remece raíces ajenas
de ajenos alerces que mueren sin más que silencio.

La magia que corre, se oculta miedosa en la sombra
del duro sepulcro de Apolo. La música calla.
Las piernas se doblan de enfermas y cae el infierno
tapando de sangre reseca los prados de escarcha,
sembrando las lágrimas sucias en fuentes baldías
que añoran el agua que lejos del sol se ëscapa.

Los troncos que quedan se pudren, se mueren sin alma.
La luna ocultada tras velos de niebla es recuerdo:
la sombra de Cronos que fue desterrado al abismo
perdiendo su cetro de rey de los cielos. Un cuervo
arranca los ojos al ángel de älas marchitas,
igual que los vientos las flores del seco cerezo.

¡Tinieblas, tinieblas! La sombra que envuelve la vida
y tiñe de negro al anhelo, recorre las venas
del bosque y cultiva venenos que matan la magia,
la musa y el sueño. Canciones de notas perplejas
que miran perdidas la bruma, se arrojan dolidas
al foso del mosntruo que apaga las últimas velas.

Cabalga en las sombras del bosque, dormido y callado:
el ángel de plumas quemadas persigue la dicha
que ya no recuerda, olvidada tristeza. -Corcel
cansado te doblas y caes tirando mentiras
que fueron verdades quel viento robó del sendero
florido-. Silencios que callan los ecos de risas.

La magia que fue, suspirando, se marcha en tinieblas
bajadas del bosque marchito y de troncos muertos.
La niebla plagada de espectros (fantasmas albinos)
rodea con sangre añejada los cuerpos resecos,
pintados con tintas de viejos amores y llagas.
los siglos se paran... el ángel olvida a los elfos.

Volando, sus alas pesadas, se estrellan lloradas
en muros de mármol gastado por luchas divinas,
y sólo recuerda la marca de un gris laberinto,
antiguo pasaje del cielo al infierno. La brisa
congela los lutos de Dios en las venas del Diablo.
Bajando, los rayos incendian la luna crecida.

Errando en sus pasos, llevando en su espada quebrada
los mismos temores del hombre, recorre las nubes
que fueron su reino de música y magia perdidas;
las ruinas se abisman en su alma: ¡son crueles derrumbes
de piedras, de besos que queman y de ojos que callan!
El ángel, de tinieblas y sombras, orando, se cubre.

Una última flor que germina en su suelo de rocas
se eleva por vientos de sueños de rotos cristales.
¡Sus alas ni polvo levantan del Templo caído!
Vencido, tan sólo camina a la sombra de edades
y bosques que ahora no existen; su luna se apaga
y el viejo camino lo pierde de amor y maldades.

III

El alma torcida, inclinada en la bruma muriente,
tormenta cansina que inunda los mares tranquilos.
Sus piernas quebradas se doblan y cae el silencio
nocturno, cargado de ruidos y anhelos marchitos.
Temblando sus manos, recoge las lágrimas secas
que brotan del miedo y la sombra de besos perdidos.

Deserta al amor y al destino por musa escondida
del tiempo en cortinas de suave neblina y placeres:
llovidos cabellos que enmarcan su pálida luna,
su piel, su sintura temida. Abandona sus huestes;
su espada envainada defrauda a los ángeles: hielos.
El bosque lo oculta del tiempo, ¿será amor por siempre?

¡Tinieblas, tinieblas! La vida se escapa del mundo,
los magos perdidos no hechizan los versos enfermos.
Los cielos arrojan los rayos que anuncian pesares:
tirando los árboles surge un nuevo ïnfierno
la lucha celeste, las hadas se escapan, el bosque
se quema. -Saetas alcanzan la musa que amaste.

El alma torcida, mirando al maltrecho despojo,
empuña la espada: despierta el guerrero divino.
Se agrieta la tierra, remecen los suelos que mueren
sangrando venenos. -Tu copa derrama tu vino.
Mellado el acero en la roca sombría, marchita
la mano... Ya sólo quedó un incierto ölvido.

-No veo ni siento, ¡mi herida abierta no sangra!
En tristes lamentos, las lágrimas negras penetran
la tierra que estéril engendra demonios y piedras.
Rodillas al pasto reseco, enlutado y ajeno,
el tiempo abandona esperanzas de arcilla y ponzoña,
las alas cansadas que nublan los ojos viajeros.

Y mientras se duerme el silencio, despiertan las lágrimas
que rondan las piedras, cenizas y troncos caídos.
Un nuevo despunte es olvido, descanso de un sueño.
Si duelen las llagas, más duelen los besos queridos...
Mirando la tierra que es vida y sepulcro y espejo,
refléjanse el sol y la luna en eclipse y caminos.

Eclipse de puerto y camino concierta el encuentro
del mago y el hada, del ángel de espada quebrada
y de la dormida sin sangre, de rostro de escarcha.
Y el llanto que inunda las ruinas marchitas reclama,
airado, los brotes de un bosque de sauces y espinos.
Tinieblas y sombras en hielos y vientos se abrasan.

Durante la noche las flores crecían encima
del cuerpo tumbado; y ahora florecen los ojos:
si bien muy lejanos, con ellos renacen anhelos.
El ángel sostiene a su musa de atuendos rotosos,
tan fría que quema sus brazos, bañada en recuerdos
de besos que duelen, cantando los versos mortuorios.

Los dioses de antaño quedaron en versos grabados,
guardados del tiempo en sus arcas de alerce y astilla.
Con alas caídas recorre incipientes verdores, las rocas
se ablandan pastando la corza venenos y ruinas.
Las hadas hechizan la sangre que riega la luna,
tiñéndola clara de un suave sabor a vainilla.

Atrás ha quedado su cuerpo, cubierto de ensueños,
mas su eco resuena cual viento abrazando a las hojas
del bosque, rimando el arrollo y el canto del ave.
Las sombras dilatan su suerte debajo de rocas:
el ángel aún llora, recuerda el silencio sonoro,
pues, ¡llantos de estío otoñan su alma devota!

Lavengro
Escrito entre febrero 22 y marzo 2 de 2005.

Oscuranto

2006-04-12T20:21:00.000-04:00

He aquí mi primer poema... quién iba a decir que después de estos versos locos emprendería el camino errante de un aprendiz de vate.

En mi mente, en mi alma siento
la tormenta fría y muerta.
En el grito cae inerte
el futuro mundo enfermo.

Paranoico muerto-vivo que lloras
tranquilo. Siete llaves perdidas
para ti son puertas llenas de infierno.

Paranoico muerto-vivo que lloras.

En su marcha el tiempo quieto
del ocaso negro triste
de los dioses: calla gritos
desgarrados, solos, libres.

La tormenta mata risas que cantan
(energía viva de almas sin vida)
en mi cuento que no estaba correcto.

Paranoico muerto-vivo que lloras,
asesino.

Esta noche muero en vida
el futuro mundo enfermo
mientras cuervos vuelan libres...
¡Mientras muertos andan libres!

Oscuranto, mambo alegre que muere
en la roca muerta en medio de nada
y las negras nubes mojan mi cara
en su llanto: sangra el dios las heridas
de aquellas puertas llenas de infierno.

Paranoico muerto...
lloras sobre mi alma.

El humo sobre el agua opaca luz
que llena en ríos vivos mi alma azul.
Y lloro, y lloro, y lloro, y lloro solo;
y pierdo trenes, barcos... y sólo lloro.

El humo que entra libre en venas blancas
ensucia negras mi alma y estas alas.
Mis venas manan muerte negra fría
y cruge toda tabla de mi vida.

El humo sobre el agua vierte penas:
arrollo vil, petróleo de estepas.
Paranoico río oscuro encierra frías

cadenas muertas: atas fría vida del humo.
Piedras llaves que abren almas
y cortas sueños y matas esperanzas.

III

Cadenas que se lleva el viento olvidado
en cuentos olvidados: tiempos muertos.

Disfruto este silencio: quiero oscurantos.
Candelas que se lleva el viento olvidado,
camino solitario: sí abandonado.
Palabras que se lleva el tiempo dormido
en lágrimas de lluvia y tristes lamentos
de dioses que cansados mueren olvidados.

Ciudades que están sin ser.
Personas que están sin alma ni luz
como ojas de manzano viejo otoñado.

Disfruto este misterio: luz apagada.

El sol resucitado: viento olvidado
en tiempos olviados: cielos muertos
en frías tormentas: dioses dormidos
en tristes lamentos: cantos callados
en bocas cerradas: rocas mojadas
en tierras secantes: luz apagada
en llamas dormidas: viento olvidado
en Yo abandonado...

Me cubre la sombra de muertos perdidos
en lágrimas tristes, en lágrimas secas.
Me cubre la sombra de sueños despiertos.
Mis pasos se sientan en rocas gastadas
y blandas igual que edificios torcidos
e igual que ocaso de dioses perdidos.

Camino en penumbra en compaña del ánima
cansada de tanto llorar su castigo:
cansada de tanto arrastrar su cadena:
cansada de tanto llorar sin su lágrima:
cansada de tanto sendero perdido
en noches malditas y muertos despiertos.

Me cubre esta sombra en recuerdo de días
de sol que su cálido fuego abrigaba
en lana sentires de amores vividos.
Me llaman tormento: oscuranto dolido:
un karma pasivo: un demonio dormido.
Me cubre esta sombra que quiero dejar.

La noche se cae en metal de abandono
a mi hombro que en plumas forjado se rompe.
Me cubre la sombra de yeso pesado.
Me miro e infiernos caminan penando
a esta alma extraviada que incalma se duerme
cargada de tantas labores sin fin:
cansada de tanto sendero perdido.

El ocaso de los dioses:
humanidad sin un credo
y que disvirtúa esperanzas.

¿Qué esperanzas?
¿Aquellas que son como nogmos
que sabemos que están y no los vemos,
o aquellos duendes ocultos en el bosque?
¿Qué esperanzas?

Humanidad sin dioses
es un mundo vacío de muertos
que zombis transitan sin sentido.
Mundo cargado de agonías
y cargado de infiernos.

El guardián de las siete llaves
perdió el sentido y perdió las llaves:
siete puertas llenas de infierno abiertas
liberan sobre el bosque su maldición:
camisas manchadas de sangre:
cuervos negros que sacan los ojos:
jarros de lágrimas resecas.

El ocaso de los dioses
muertos en las manos de un hombre
que llora por la muerte de un mundo olvidado.

El cielo se nubla con manchas oscuras
que apagan los rayos de vida en tormentas
de fuego que queman cansados la luna
y queman praderas floridas sin penas.

Al cielo profanan las nubes y el fuego
y cae la noche y se sueltan temores.
Perdidas estrellas confusas del cielo
se caen en llamas que queman las flores.

Un cielo profano se nubla con lágrimas
que fluyen en ríos de sangre opacada.
Un tiempo sangrado se llena con ánimas

perdidas y atadas a vidas pasadas.
Al cielo profanan las nubes y el fuego
y el hombre profana santuarios del tiempo.

VII

Un río de aguas negras:
un mar de olas negras:
un cielo de estrellas negras:
sonata de música negra
que se refleja en mi
polera de tela negra.

Entre tuberculosos
y entre leprosos,
entre abandonos y olvidos
de un mundo creado,
la lágrima salada de salitre y estaño
que, desde las entrañas del ánima,
quema mi piel y derrama mi sangre.

Sólo escucho desgarradas voces sangrantes
que acusan olvido
tristeza
sueños de un mundo olvidado.

Sueños de un dios olvidado,
que entre las manos de un mostruo humano
ve nacer su ocaso en su muerte
como un eco del silencio:
es una sombra en su luz.

Ya no vivo ni tampoco como.
Ya no duemo ni tampoco despierto.

En una noche húmeda
llena de temores, fríos y oscurantos
voy muriendo, voy subviviendo
del alma en cuerpo
que profanado se pudre
como manzaa en el olvido
y abandonada en el suelo.

Ya no vivo, sólo vivo mi oscuranto
abandonado en el tiempo
mientras mi dios vive su ocaso.

¡Siento que mi vada es vida póstuma!

Lavengro
Nogales, entre Noviembre de 1999 y Marzo de 2000.

(Sin Título)

2006-04-03T20:57:00.000-04:00

El nudo que tengo en la garganta se hace mil apariciones de nostalgias pasadas, de llantos dejados en la fuente resquebrajada, marchita flor disecada por los rayos machacados de un sol machacado.

Tísicas maldiciones se hacen piedra en mi nariz irritada, en mis ojos de acero oxidable. Ya no suenan las notas de la música y se callan las palabras en esperanto.

Mis pálidas y frías manos de la muerte se afiebran por la lluvia que no llega, por el viento que huyó del aire! Silenciosamente veo que ya no quedan luces ni quedan sombras... Dónde quedaron, y a dónde, los labios de la noche, se marcharon?

Lavengro
Viña del Mar, Abril 3 de 2006.

A Valparaíso

2006-03-24T21:49:00.000-04:00

Esta pseudo-oda-epístola al Puerto sólo son locos versos enredados en sus locas calles y escaleras.

Tu nombre es Pancho
aunque a ella no le agrade.

Noche a Noche subo a tu pequeño cielo,
cargando mi pesado bolso de anhelos,
de sueños, de tristezas, de llantos y de besos.
Tropiezo en cada escalón de tus calles,
cada uno de ellos tallado, forjado y gravado
por los dientes de algún borracho que besa tu suelo,
clandestino como los huecos que regalas a tus amantes.

Gritas, viejo Puerto, en los ladridos de tus perros
que se rascan las pulgas en cada mural marchito.
En cuatro patas conocen tus rincones de esquinas redondas,
esperando la luz verde para cruzar del cerro al Pacífico,
para abordar cada lancha y cada puerta que ofrezca un pan
y huir de los palos voladores que son como tus casas voladoras.

Tu nombre es Pancho,
también algo borracho,
aunque Valparaíso ella te llame.

En tus bares se bebe melancolía;
tus sarmientos ya no destilan vino añejo,
sino arrugas, canas, escaleras y recuerdos.

Alguna vez te prostituiste a los marineros,
mas hoy eres un puerto de estudiantes;
en tus barrios todos son profesionales de la vida:
cogoteros, traficantes, ahogados y rameras y arquichantas,
matasanos, hocicones y ¿honorables dijo alguien?

Tus casas de cartón que el viento sostiene en el firmamento
son árboles de pascua como la champaña en año nuevo,
como los mariscos para mí esquivos del mercado
que hoy están a luca y ayer pintados por Lukas.

Pancho es tu nombre
aunque a ella no le guste.

De la mano de la loca pluma de Pablo
y del imaginario pincel de Roberto,
tus muros trepan como lagartijas
las copas florecidas de tus cerros.

Los tacos de tus mujeres suenan a tango
y suenan a sudores mezclados con besos y tragos.
En ti, amigo Puerto, conocí sus labios liberales,
tan libertinos y esclavistas como una caña de vino
tomada a la salud de un bolero que desafina en la guitarra.

Tu nombre es, Puerto loco, Pancho
aunque ella ignore mis palabras.

Si Pascua tiene al hombre pájaro,
tú tan visible tienes
(y entre las piernas tan invisible)
al hombre caracol:
el que asoma la cabeza al sol:
el que estira la mano y ni el viento la estrecha:
el que lleva sobre su espalda la casa de colchón...

Discúlpame Pancho si mis versos se callan,
disculpa a mi canto orgulloso como las odas
que esta noche sólo silencios interpreta.
No soy poeta ni tengo nombre
y soy tan inconcluso como tú, Valparaíso:
eres un poema de puerto jamás terminado.

Y amor, aunque no te guste,
mi amigo puerto se llama Pancho.

Lavengro
Valparaíso, Marzo 21 de 2006.

Entre Café y Tabaco

2006-03-21T14:29:00.000-04:00

Entre café y tabaco
las sombras se hacen humo
y la luz madruga
en lo profundo
de un rincón moribundo.

A veces,
cuando conozco
los límites del tiempo infinito,
cuando caminan las piedras
entre las inmaduras grietas,
me hago humo y sombra
y cristales de escarcha.

El vapor se escapa
simulando siluetas
de mi café insurrecto
atrapado en su jaula de taza;
se niebla mi mente
con sabores oscuros.

Entre café y tabaco
y entre palabras secas,
una brisa de invierno
alcanza mi rostro:
testigo de mi saber
que carece de conciencia
y testigo de mis pasos
sobre espinas amantes.

Lavengro
Escrito en Valparaíso, 2003.

Desnudo mi Niño

2006-03-12T23:25:00.000-04:00

Ahí, entre la niebla de un día marchito,

llorando a la sombra de un viejo farol,

desnudo de sueños se duerme mi niño.

Un perro que ladra y se rasca sin don

asalta los pasos de toscos viajeros,

y muerde talones del viento y del sol.

A dónde marcharon los dos relojeros?

En dónde quedaron tiradas las risas

si sólo los llantos adornan floreros?

Los ecos se pierden sin ruido ni vida,

las luces no alumbran y gana la noche...

Mi pierna no avanza: se obstina dormida.

Desnudo mi niño tirita sin goce:

los autos de palo cenizas quedaron:

los juegos lo dejan sin nuevos sabores...

Un pájaro muerto se oculta debajo

del puente esperando que llegue la brisa,

mas ésta quedó encadenada a los ajos.

Desnudo mi niño no tiene carita!

Lavengro

Viña del Mar, Marzo 12 de 2006.

Estar-en-el-Mundo

2006-03-11T22:39:00.000-03:00

A eso siguió un silencio epistolar hasta mediados de abril
silencio donde se insertan las dos promeras Odas
La Belle Dame sans Merci
y varios poemas breves
pero súbitamente John reanuda su carta, como continuando la afiebrada corriente meditativa que se alternaba con la composición. A pesar del tiempo transcurrido y el intercalamiento de otros temas y noticias, reanuda su debate en el punto donde lo había dejado. Ha estado leyendo América de Robertson, y El siglo de Luis XIV de Voltaire. "Todo se resuelve en esto: que el hombre es originariamente 'un pobre bípedo' [cita al Rey Lear] sujeto a los mismos sinsabores de las bestias de la selva..." Sobre este punto en parte había transcurrido su meditación anterior: el hombre y el animal trabajan y se obstinan sin "desinterés", caídos en su terrible individualidad y soledad que, sin embargo,
tienen una belleza propia que quizá los redime
John se pregunta Ahora si, por intercesión se un Sócrates o un Jesús, es decir, de un ser desinteresado, puede la humanidad a ser feliz. "La verdad es que no creo en absoluto en esta especia de perfectibilidad..." Las condiciones del mundo se oponen a la felicidad terrena. Y además, piensa John, ¿por qué la perfección y la felicidad debieran serles dadas al hombre por intercesión de un Sócrates o un Jesús, de un tercero? Frente a su circunstancia
(y aquí la meditación alcanza toda su hondura)
el hombre no debe ni tiene por qué esperar una perfección de afuera a dentro. Con un brusco salto, su pensamiento se sitúa en otro extremo: el consuelo trascendente. "La denominación común que los extraviados y los supersticiosos dan a este mundo es la de 'valle de lágrimas', del cual seremos redimidos por cierta arbitraria interposición de Dios, y llevados al cielo... ¡Qué noción tan pequeña y limitada!" Ahora su idea está clara: tan poco digno del hombre le parece aceptar una felicidad ofrecida aquí abajo por otros -un Sócrates, un Jesús- como un consolador rescate póstumo. El "progreso social" le resulta tan desdeñable como las trompetas del Juicio. Avanza hacia una noción que entrañe su sentido personal y poético al hombre en el mundo. Hay un mundo dado, y un hombre dado. La conciliación de uno y otro debe ser personal y presente de cada individuo. En rigor, nada que cuante escencialmente puede enseñarse. La verdad debe sentirse "en el pulso". Sólo lo experimentado como real cuenta para mí; el resto es convención y creencia. Sobre este "existencialismo" turbio y confuso, mal expresado y lleno de titubeos, John busca alzar
"un sistema de salvación que no ofenda nuestra razón y nuestra humanidad".
Lo esboza en pocas líneas, que dan aproximadamente esto: El mundo merece denominarse un "valle hacedor del alma" (soul making), escenario mediante el cual y en el cual un hombre pasa del mero existir al ser. "Distingo el alma de la inteligencia; puede haber millones de inteligencias o chispas de la divinidad, pero no son almas mientras no adquieran individualidad, mientras cada una no sea personalmente ella misma..." Las "inteligencias" son el animal humano conteniendo su partícula del espíritu divino. Pero no tienen identity, individualidad. Existencialmente hablando, existen pero no han hecho todavía las elecciones que las distinguirán de las demás, que les darán "alma" -ser-. ¿Y cómo pueden estas "inteligencias" alcanzar su individualidad, si no es por intermedio "de un mundo cómo este"? Seriamente dice Keats: "Sinceramente desearía considerar este punto, porque creo que es un sistema de salvación más noble que la Religión Cristiana... Es más bien un sistema de creación de espíritu (spirit-creation)". Y muestra mentalmente su mecánica: "[Hay] ... tres grandes elementos que actúan unos sobre otros a lo largo de los años. Estos tres elementos son la Inteligencia, el corazón humano (que se distingue de la inteligencia o Mente) y el Mundo o espacio elemental adaptado a la acción recíproca de la Mente y el Corazón con el propósito de formar el Alma o Inteligencia, destinada a poseer el sentido de la Individualidad...".
¡Qué confuso, qué tosco, qué simple! "Apenas alcanzo a expresar lo que sólo percibo nebulosamente, y sin embargo creo percibirlo..."
La consecuencia, con todo, es absoluta: "¿No veis cuán necesario es un mundo de penas y preocupaciones para educar a una Intligencia y hacer de ella un alma?".
Y paralelamente: ¿No se ve cómo el hombre sólo depende de sí mismo, en cuanto a la "educación" que elija en el mundo le dará su alma verdadera, su ser hombre? Aquí agrega Keats: "Tan diversas como las vidas de los hombres, así de diversas resultan sus almas, y así hace Dios seres individuales... a partir de las chispas de su propia escencia". La noción de Dios, introducida más pour la galerie que otra cosa
(toda esta dialéctica se abre con la siguiente admisión: "Hablo ahora en los términos más altos de la naturaleza humana, admitiendo que sea inmortal, cosa que tomaré aquí como segura a efectos de mostrar una idea que me ha impresionado al respecto...". En rigor Keats no tiene convicciones trascendentales)
no impide advertir la fuerza con que el acento de esta concepción se centra en el hombre, en cada hombre. Tan diversas como son las vidas... así resultan las almas, es decir, las individualidades. Vivir es siempre a priori del ser, y esa tragedia atroz del hombre, que es su grandeza y su humanidad, como harto bien lo enseña el existencialismo, John la advierte sin rodeos. Convencido, insiste: el hombre está formado por las circunstancias (lo que suena a determinismo). "Pero ¿qué son las circunstancias sino las piedras de toque de su corazón? Y las pruebas de su corazón, ¿qué son sino lo que fortifica o transforma su naruraleza? ¿Y qué es su naturaleza transformada sino su Alma?" Al demonio los plañideros del "valle de lágrimas". El mundo está bien como está, y vale la pena. En él, nada más que en él, y dentro de él, ser. El hombre es la suma de sus actos, es responsabilidad. El hombre es Orestes, no Edipo. Con clara desesperación de poeta, John Keats sabe que un hombre como él está sólo, que Sócrates y Jesús son imágenes y fuerzas que él debe sufrir eligiéndolas o rechazándolas, al igual que todo lo que gravita en su mundo. Y que Dios es acaso el nombre que los hombres dan a su debilidad y desamparo.

Imagen De John Keats
(Fragmento)
Julio Cortázar

A Pata Pelada

2006-03-08T15:30:00.001-03:00

Espinas desnudas esperan, pacientes,

mis pasos descalzos (mis manos sin guantes

tocando la nieve: metralla divina),

entrar en mi carne indefensa y entregada,

igual que furtivos amantes a una cama.

A pata pelada se saben las piedras

que forman, preñadas de acero, al camino.

Si somos hormigas buscando al azúcar,

¡no importan las sales sudadas en vano!,

¡no importan, tampoco, las lágrimas idas!

Me meto temprano buscando, buscando en

el bosque de mayo, abril o septiembre

(los sueños son hijos huérfanos de fechas),

las huellas de Dios... pero el viento y las hojas

llegaron primeros, aun, que el rocío.

Si arranca a la mano la fruta madura,

huyendo entre pircas, suspiros y llantos,

lo añejo aparente, las lluvias de antaño,

me sabe a jugosos duraznos en lata.

A pata pelada camino en mi hoy sin mañana.

Lavengro
Valparaíso, Marzo 3 de 2006 (Madrugada).

Efímero Trayecto

2006-03-07T15:10:00.000-03:00

Vi la lívido en su rostro al momento de su muerte,
cuando lánguidas y tenues palabras retumbaron
huecas... Tristes campanadas que anuncian al difunto
en su marcha de letargo camino al cementerio.

Y fue efímero el trayecto de sueños e ilusiones,
cayendo ávido en el foso de llamas retorcidas.
Raudas letras que castigan al viento con el llanto
de Esmeralda cuando cae aquel genio que controla

a sus pasos por el mundo sin caídas y sin lágrimas.
Ya borradas sus pisadas por la lluvia, sus huellas
siguen firmes retratadas en la roca del libro
de las vidas. La cantera no derrama sus sales...

Y fue efímero el trayecto de sueños e ilusiones,
mas quedaron los recuerdos de besos viajeros:
los silencios profanados por rotos cristales:
las sapiencias registradas para otros soñantes...

Lavengro
Viña del Mar, Diciembre 4 de 2001.

Olvidado

2006-02-28T14:51:00.000-03:00

Caminando, dejado en la tierra marchita del olvido:
el gigante mendigo, el desierto de vidas, el carnero
sacrificado bajo la espada oxidada se sepulta
en el foso del tiempo en espera, en su casa sin paredes

y sin techo. Llorando con lágrimas secas, y traspasa
la frontera de un mundo ëxtraño: países extranjeros
en quel cielo no vuela, en quel viento recoge aquellas piedras
y a las hojas las deja tiradas, podridas y perdidas.

Marginado del sueño dormido y del sueño despertado
no conoce de luces ni oscuros pasajes que lo lleven,
ni enlutado o festivo, al rincón de su propio cementerio.

Ya los pasos derraman la sangre del cuerpo viscerado;
desmenbrando los brazos y piernas del tiempo bendecido,
el olvido abandona los besos de añejos despertares.

Lavengro
Viña del Mar, Mayo 26 de 2003.

Los Versos

2006-02-23T22:44:00.000-03:00

Los versos... pero qué son los versos: palabras,

silencios y la nada. Si entonces me callo,

si grito, si te llamo, si pinto tus voces,

si encargo los latidos al viento, me caigo.

Las sombras de la calle caminan perdidas,

fumando un cigarrillo mojado por lágrimas

que llueven como sangre de heridas palomas.

Zapatos de gastadas personas descansan

botados, arrojados como hojas marchitas,

al tacho del olvido, sin pasos ni saltos.

Las huellas ya no existen, se borra el pasado

en pulcras y sedosas baldosas, son libros

sin páginas las calles. Destierran la tierra,

las voces y los perros callejeros son sombras.

Crecemos, nos enseñan en los noticieros.

Es cierto que crecemos, mas huecos quedamos,

igual que unas bolsas selladas al vacío,

mirando con los ojos perdidos la oferta.

Un árbol en la calle se siente perdido.

Gusanos que se caen del techo flotante,

son las palabras que forman mis versos.

Lavengro

Viña del Mar, Febrero 23 de 2006.

Comienzos?

2006-02-17T17:38:00.000-03:00

Un teclado frente a mí, de nuevo. De qué me sirve si ya no tengo nada, al menos, nada de lo que ya tenía. Creo que todo me ha dejado, mi poesía y mis pensamientos y todo; estoy vacío, soy sólo un recipiente que agotó su contenido. Qué hago moviendo mis dedos sobre las fichas si las palabras están mudas, callan lo que no tienen que decir. Sólo me estoy revolcando en la incertidumbre de si se secaron las ideas o estoy ad portas de un comienzo, de un nuevo nacimiento. No lo sé. No sé nada.

Debe haber una respuesta, siempre la hay, ya venga de los hechos o de las creencias; pero la hay. Mi problema es dónde buscarla y si realmente debo hacerlo, quizás mejor me dejo llevar por la corriente que no entiendo... pero respuesta a qué pregunta, si no tengo siquiera preguntas que hacerme. Pero no desespero, o no espero.

Se podría decir que estoy dubitativo, pero debo decir a quienes piensen así –quizás a mí mismo- que no, que dos caminos serían un comienzo y restaría sólo la decisión de cuál seguir, la opción que generalmente nos da dolores de cabeza; en mi caso no tengo dos caminos, no tengo ninguno y como tal, los tengo todos, para mí no hay un escoger, hay trabajo y construcción (aunque no sea arquitecto o ingeniero para ingeniármelas). ¿Tendré que seguir el camino amarillo como en el Mago de Oz? Si lo sigo, llegará el momento en que se bifurque como todo sendero, que a medida que los pasos nos encaminan a un destino aparecen otros y ya no hay sólo un camino amarillo: hay dos, tres, cuatro...

Si busco en lo que soy, mejor en lo que fui y ya no seré, no hay esperanzas de avanzar, sólo estancarme hasta convertirme en una ciénaga muerta y putrefacta, debo caminar, despojarme de mi piel que ya no cubre mi alma, que me tiene desnudo en el mundo... pero mi piel tampoco la tengo, ya me dejó. Todo lo que creía mío me dejó, hasta mi ego me dejó. Ahora estoy sólo y sin nadie más que yo; es hora de conversar conmigo, escucharme en silencio.

Lo único que me queda, entre tanto camino que seguir, es dar un paso hacia el horizonte, estoy en el centro de la nada y a donde mire el mundo es nuevo...

Sí, dejar ir, dejar lo que fui para ser otro: sólo yo, nadie más. Siempre dejar ir, a mí, a los que quiero y lo que quiero... nada es mío, es de la vida y yo soy de la vida, soy vida y creo estar vivo, es lo único que creo.

Lavengro

La Calle

2006-02-17T14:47:00.000-03:00

Pasan uno, dos, tres, cuatro...
Pasan Muchos rugiendo
y sus ojos turnios simulan la luna.
Sus pies eternos,
sus huecas cabezas...

En los pasos, algunos raudos conejos
y otros pacientes piedras,
las siluetas desconocidas recorren
y deambulan la calle
como lo hacen en su vida.

Sus rostros vacíos y distintos
son tan míos como mis ilusiones,
me son tan conocidos como mis dolores.
Y pasan sin mirarme,
sin conocerme
y sin saber que son míos.

Alguien dejó olvidado un árbol;
solitario sus hojas se burlan del viento:
lo desafían conociendo su destino,
sabiendo que nacieron para morir.

Un paso tras otro,
se acercan y se alejan.
Me miran sin verme
y me dan su espalda:
no saben que estoy aquí
y, sin embargo, saben que existo.

Bueno...
¡Qué imprta si me ignoran!
¡Qué si me pisan!
¡Qué si sólo me usan!
¡Qué... si yo sólo soy La Calle!

Lavengro
Escrito en Viña del Mar, 2003.

Ayer Caminaba

2006-02-13T09:09:00.000-03:00

Ayer caminaba, las rocas decían
al mar sus misterios en secreto;
las olas pintaban en la arena
con líneas blancas la silueta
inmensa del cielo inmensurado;
el cielo jugaba, como un niño,
con los cabellos del aire marino,
silbando en las caracolas invisibles.

En la espuma blanca miraba
la suavidad de tu piel desnuda,
recordaba tus gestos de gaviota eterna...
Y soñaba que tú eras mi playa,
que caminaba en tus arenas
y que recorría tu cuerpo de océano,
tan bello y peligroso como el fuego.

Seguía el sendero de tus manos
y me abrazabas en tus caricias de sirena,
me elevabas en tus suspiros a tu hogar
en el cielo y yo era Sol y tú eras Luna,
nos mirábamos y me despertaba en la humedad
de tus besos que siendo salados eran de azúcar,
y silenciosamente gritaban tus murmullos
de olas que rompen en rocas de agua pura.

Sí, ayer caminaba... y no era ayer sino siempre,
era el siempre de cuando estamos juntos
en que los segundos son infinitos
y el infinito no es más que un único segundo:
ese en el que se detiene el tiempo en tus labios.
Ayer caminaba... ¡Y pensar que sólo te soñaba!

Lavengro
Escrito en Viña del Mar, 2003.

Camino de Luna

2006-02-02T12:37:00.000-03:00

Un nuevo regalo para aquellos que deseen un poco de poesía romántica para disfrutarlas con sus parejas, a la luz de velas y una buena copa de vino blanco...

Por mi puerta te ves,
te escondes distante
entre nubes de plata.
Y me miras de reojo
mientras contemplas rostros
de los niños enamorados.

En tu loca carrera
te escapas de mí,
del lucero encantado.
Caminando tras de ti
mis pasos me encaminan,
me elevan diminuto.

Melancólicos ojos,
dilaciones dilatadas
errabundas de tus labios,
hambrientas del suspiro
y de la mano conquistadora.

Ahora dos eres luna,
y luego tres, cuatro, infinitas
hogueras que inundan
los campos transparentes.

Y seguimos caminos distintos,
mas, son el mismo:
tú eres la luna y yo el lucero,
y, aveces, soy el sol
que ruborizado se esconde
tras las aguas eternas
al besar tu lacerada boca,
que sangra de amor y deseo.

Promunciando tu nombre
y, en el eco lejano,
el mío es del viento,
de viejos senderos
y sueños.

La puerta se cierra,
mas, se abre el corazón enlatado.

La noche se cuela
por las rendijas del silencio,
cubriendo con fríos temblores
mi cuerpo cantera.

Explotando las minas
que no existen
las flores de esmeralda
embellecen tu rostro.

Te miro volar desde mi puerta,
mas, no llego hasta ti
ni con escaleras infinitas;
aunque talvés,
sólo necesite un beso.

Lavengro
Escrito en Marzo de 2003.

En Ocasiones Sueño

2006-02-01T16:01:00.000-03:00

Con este poema y tomando como motivo el próximo día del amor, inicio un ciclo de poesía romántica.

En ocasiones sueño... despierto,
camino sobre el cálido viento
y canto... voces nuevas me llaman.
Así, mi älma vuela y... alcanza
la luna... estrellas mientras titilan
me guían sobre alfombras de risas.

En ocasiones sueño... contigo
mirando luces, flores y hormigas;
tendidos... juntos somos Vida.
Así, descanso y duermo... la brisa
recorre el tiempo y... flota tu pelo
a ritmo incierto... vuelvo y despierto.

En ocasiones sueño... te alcanzo
envuelta en sedas, tiemblas, me llamas,
te callas... suaves pies van descalzos.
Así, las nubes blancas me enmarcan
besando... rojos labios... tus ojos
distantes... manos... dulce silencio .

Lavengro
Escrito en Enero 21 de 2005.

Tinieblas y Sombras

2006-01-17T19:59:00.000-03:00

Este poema es el último de mi autoría que entrego en este ciclo Gótico-Romántico, y espero que su profundidad atormentada sea una puerta al infinito de lo inquieto del espíritu humano.

III

Estrellas

2006-01-15T00:50:00.000-03:00

Siguiendo con este ciclo de poesía gótica-romántica (aunque este poema es más romántico que gótico) presento Estrellas, uno de esos momentos en que el sentimiento profundiza en lo que no conoces de ti mismo...

El cielo se ilumina, me deja mirarlo
y verte, aunque lejos, dormida, soñándome.
Mi mundo es de estrellas, yo vengo desde ellas...
Te llevo en mí, abrazada, sin dejar la tierra;
volando llegamos juntos más allá del tiempo.

Aún no nacemos, somos la uva para ser vino,
tan sólo nos vemos sin vernos y mirándonos
profundamente hasta alcanzar el último astro de nuestras almas.
Caminando, saltando de nube en nube corremos
y nos besamos a la sombra de un sol radiante.

El canto se entona silencioso por coros celestes:
los ángeles, mis hermanos, celebran en la gloria
la gloria de nuestras manos unidas un segundo,
el que se eterniza en los versos que dicen tus ojos
y los míos, enredados entre flores y estrofas:
tú y yo enlazados en la belleza de las estrellas.

Lavengro
Escrito... algún día de esos.

Si el Cielo

2006-01-11T18:49:00.000-03:00

Soñador

2006-01-10T16:27:00.000-03:00

Volando en la luz del silencio nocturno sus alas,
su rotro de estrella distante titila en la niebla
y deja su estrella que marca el sendero a su alma;
entonan los himnos de guerra sus ojos antuguos
mirando la Luna que espanta las sombras. Reclama
la calma del lecho sediento de besos y sueños,
del cálido tacto del tiempo en su piel y su llama.
Así, soñador, es el dios que habita en la Tierra.

Subiendo y bajando en mareas de plata, su barco
de mármol persigue sus manos como el Sol la Luna,
la niña traviesa que juega "escondidas" del canto.
Temblando su cuerpo de espigas al viento estival,
no hace, dormido, que rueden sus piedras de mago.
Arrojan las olas la sal ques la sabia en la mar,
salando las venas que esperan, vampiros sin pacto,
el dulce regalo guardado en los labios... callados.

Estudia el silencio y aprende la música viva,
mas, no habla ni canta ni dice sus versos ni llama:
oculta en su miedo su voz, sus palabras que invitan.
Conoce la gruta que esconde la dicha, la cara
tranquila que duerme en su cama con mil caricias;
y vuelan sus alas de arcángel cautivo, levantan
las sombras caídas en noches mortuorias y frías...
¡Así, soñador, no toma la mano ques agua y comida!

Lavengro
Escrito en junio 5 de 2005.

Ensombrecen

2006-01-10T16:02:00.000-03:00

Este soneto es de esos que salen del alma en un torrente incontrolable, que desbordan la razón y no tienen sentido cuerdo, y son la expresión del loco que está dentro de nosotros.

Y los santos pregonan la caída
de la Tierra, la lluvia los apaga,
el silencio ahogó sin esperanza
a los ojos del tiempo y de la vida.

Corazones de lata se ensombrecen
y la carne se cae del difunto.
La neblina que oculta a este mundo
calcinaba las letras que envejecen.

De rodillas dobladas, laceradas,
en torrentes de sangre que se escurre
entre piedras quemadas, ya no suben.

(Recorriendo sus huellas olvidadas
la penumbra se come y se vomita
y el hastío sumerge en pesadillas.)

Lavengro
Escrito en abril 16 de 2005.

Oda a una Urna Griega

2006-01-09T11:23:00.000-03:00

"Uno de mis poemas favoritos: los versos eternos del joven John Keats. Espero que este paseo gótico romántico los transporte a su alma."

Tú, todavía virgen esposa de la calma,
Criatura nutrida de silencio y de tiempo,
Narradora del bosque que nos cuentas
Una florida historia más suave que estos versos.
En el foliado friso, ¿qué leyenda te ronda
De dioses o mortales, o de ambos quizá,
Que en el Tempe se ven o en los valles de Arcadia?
¿Qué deidades son esas, o qué hombres? ¿Qué doncellas rebeldes?
¿Qué rapto delirante? ¿Y esa loca carrera?
¿Quién lucha por huir?
¿Qué son esas zampoñas, qué esos tamboriles, ese salvaje frenesí?

Si oídas melodías son dulces, más lo son las no oídas;
Sonad por eso tiernas zampoñas,
No para los sentidos, sino más exquisitas,
Tocad para el espíritu canciones silenciosas.

Bello doncel, debajo de los árboles tu canto
Ya no pedes cesar, como no pueden ellos deshojarse.
Osado amante, nunca, nunca podrás besarla
Aunque casi la alcances, mas no te desesperes:
Marchitarse no puede aunque no calmes tu ansia,
¡Serás su amante siempre, y ella por siempre bella!

¡Dichosas, ah, dichosas ramas de hojas perennes
que no despedirán jamás la primavera!
Y tú, dichoso músico, que infatigable
Modulas incesantes tus cantos siempre nuevos.
¡Dichoso amor, aún más dichoso!
Por siempre ardiente y jamás saciado,
Anhelante por siempre y para siempre joven;
Cuán superior a la pasión del hombre
Que en pena deja el corazón hastiado,
La garganta y la frente abrasadas de ardores.

Éstos, ¿quiénes serán que al sacrificio acuden?
¿Hasta qué verde altar, misterioso oficiante,
llevas esa ternera que hacia los cielos muge,
los suaves flancos cubiertos de guirnaldas?
¿Qué pequeña ciudad a la vera del río o de la mar,
alzada en la montaña su calma ciudadela
vacía está de gentes esta sacra mañana?
Oh diminuto pueblo, por siempre silenciosas
Tus calles quedarán, y ni un alma que sepa
Por qué estás desolado, podrá nunca volver.

¡Ática imagen! ¡Bella acritud, marmórea estirpe
de hombres y de doncellas cinceladas,
con ramas de floresta y pisoteadas hierbas!
¡Tú, silenciosa forma, tu enigma nuestro pensar excede
como la Eternidad! ¡Oh fría pastoral!
Cuando a nuestra generación destruya el tiempo
Tú permanecerás, entre penas distintas
De las nuestras, amiga de los hombres, diciendo: “La belleza es
verdad y la verdad belleza”... Nada más
Se sabe en esta tierra, y no más hace falta.

John Keats
Traducción de J. Cortázar

Carta

2006-01-09T11:01:00.000-03:00

Esta es una Carta que le envié a una muy querida amiga, a raíz de una conversación interesante. No es más que un mini-cuento romántico sin aspiraciones, sólo inspirado en las palabras compartidas:

"¿Sabes que para escribir hay que estar loco? Bueno, un poco loco -no hay que exagerar las cosas-. Si no, quedas de facto advertida.

Caminaba un loco sus pasos de loco, uno tras otro lo llevaban hacia un mar profundo de sombras, a través de sinuosos derroteros empedrados. A lo lejos, entre la bruma del despertar matutino de un día incierto, una suave alondra entonaba las notas del infinito en su piar peregrino; más allá, a una jornada aún de marcha, pensaba el loco, debía estar el hogar de la Luna.

"Si sigo sólo a mis pies, los que no ven, pueden perderme. Pero si sólo confío en mis ojos nunca alcanzaré la Luna, pues son flojos y no caminan". No se veía más que un bulto andrajoso que se deslizaba lentamente entre la hierba que incipiente verdía la ruta y perfumaba, entre gotas de rocío abandonado por la noche, de vida los pulmones enfermos del loco. Pensando, pensando: nada más que pensaba en cómo poner de acuerdo sus ojos y sus pies para que lo llevaran a la casa en que, después de una larga ronda, su amor dormía; e imprevistamente levanta la cabeza y mira...

La alcoba de la Luna estaba vacía, ya era de noche y ésta se había marchado. Lloró sus últimas lágrimas y sin pensar subió a la torre más alta para ver si le salían alas y volaba... Nunca la alcanzó.

Lamentablemente el loco estaba loco, quiso abrazar y besar a la Luna. Ella no es inalcanzable, es sólo distante, mas se acerca si se tiene paciencia; nunca disfrutó la belleza del camino ni esperó que la noche pasara... quizá al despuntar el alba nuevamente llegara a descansar a su lecho de sedas blancas.

No sé de dónde salió la historia del loco; y yo lo debo estar aún más para relatar sus pasos y su último vuelo, pero no soy ese loco."

Mi Oscuranto

2006-01-09T10:36:00.000-03:00

En este rincón se manifestarán distintas expresiones de la literatura, especialmente poesía.
Soy un amante irrestricto de las letras y todo medio que permita llevarlas más allá de mi cabeza, es una puerta abierta a mundos infinitos.

Sapere Aude!

Lavengro